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Pr?visions de l?observateur : Des rats et des pneus

Avant d?avoir du papier avec des lignes, un stylo perdant son p?trole, un clavier ? cr?dit, un blog en sursis, il y avait ce monde invisible. Une terre transparente, une succursale du service des objets perdus o? les anonymes s?appelaient par ce qu?ils ?taient comme les indiens. Et pour rejoindre cet eldorado, j?avais une machine ? flashs pour m?endormir d?s que les rats creusaient entre les murs et que les rod?os faisaient rage. Miracle, mon HLM avait des entrailles et il y avait une vie m?canique au bout de la cage d?escalier. Parce que les r?ves et les cauchemars, c?est comme le mal et le bien, c?est une affaire de pouvoir et de th?ologie !

Je ne savais comment nommer ce huis clos entre deux rideaux allant de la violence conjugale de seconde partie de soir?e aux perquisitions pr?c?dant le premier bus pour l?usine. Je ne l?ai jamais baptis?, mais l?on s?est beaucoup fr?quent?.

Par la suite, pour que le sommeil ou l?adr?naline me trouvent, j?ai opt? pour les palliatifs ferment?s et les crissements de pneus ? la place du mort. J?avais la bouteille, mais pas la mer. J?avais le go?t du risque, mais pas le volant. Et les seuls mots que je connaissais s?accompagnaient de phalanges r?tract?es. Quand il n?y a rien ? dire, il est dur de r?pondre !

Avant de manger du dictionnaire ? chaque repas, je ne parlais pas ? sauf pour r?pondre aux ordres g?n?alogiques ? et je vivais dans ma t?te de la premi?re tourn?e de balan?oire ? l??ge de raison. Je ne disais rien mais je n?en pensais pas moins.

Dor?navant, lorsque mon blog se supprime, que la nuit et la petite voix dans ma t?te se taisent, je d?branche tout, le regard dans le vide, l?apesanteur dans le vrai. Et je me rends compte trop tard que je suis cern? par des ?crans ?teints n?ayant que faire de mon image. Certes le miroir obnubile les Hommes, mais il leur laisse un reflet d?eux-m?mes pour les jours de d?faites ordinaires, le service contentieux au bout du fil. Je ne sais pas s?il existe un dictionnaire o? cacher tout cela !?

Quoi qu?on en dise, peu importe comment on les vend, certains mots perdent leurs racines avec le nombre, avec les gens, avec le temps. Imaginez, jadis j?avais des liens, aujourd?hui, j?ai des c?bles et un paquet d?embrouilles. J?attraperais peut-?tre quelqu?un au passage, d?un coup de lasso parmi mes followers. Un quelqu?un avec une cam?ra ? la place de la bouche ! S?il est s?r que nous communiquons, parler, c?est une autre affaire.?:) +?:) =?:(

Moi, mon bocal et sa m?moire de poisson rouge, nous implosons en silence, submerg?s par un flot discontinu d?images muettes. Parfois monochromes, souvent s?pia et us?es. Des packs de dessins, de films, de flashs allant de la psychanalyse r?gressive ? l?anticipation pr?monitoire en passant par l?imagination impalpable. Trop de s?quences pour en faire un montage exploitable en salle, mais pas assez pour faire griller ma carte m?re. Dommage, j?attends le sommeil pour un peu d?humanit? sur place, jamais ? emporter?!

Maintenant, dans un bureau trop grand pour mon ?go, je rejoue la m?me sc?ne entre le lit et l?amour, entre le choc frontal et les d?tours, entre les r?solutions et l?upgrade. Plus de rats besogneux, plus d?exp?ditions punitives pneumatiques, mais les insomniaques de ma timeline et des joies fugaces suffoquant dans une ruelle sombre et humide ? l?heure de l?after. Je suis dans ce moment. Sans territoire, sans pour, ni contre.

Parfois j?endors la nuit, mais souvent c?est elle. Au rendez-vous de ce point de rupture, de non retour, j?aimerais ?tre en retard pour ne plus de me r?veiller dans la m?me journ?e perdue quelque part dans le calendrier de mon blog.

Sylvain Souklaye

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