Il y a
quelque temps, Le Monde Diplo
m’a proposé d’écrire de petites notes de lecture pour eux. Ouais, quand même,
rien que de l’écrire, ça me fait quelque chose… il faut bien avouer que
Le Diplo, c’est quand même une
autre catégorie que l’emballage à poissons du bled, d’autant plus qu’au bled,
on ne mange pas de poisson, mais plutôt du canard. Bref, chaque fois que j’y
pense, ça me fait remonter ma température interne d’un bon dixième de
degré.

En dehors du fait que j’ai
désespérément besoin d’un vrai boulot avec un vrai salaire et surtout des
droits Sécu, j’ai tout de suite bien aimé l’idée de bosser pour eux et je leur
ai immédiatement proposé de parler du bouquin que je lisais à ce moment-là, un
truc pas très connu, qui n’a pas fait la Une des trucmuches littéraires qui
t’expliquent tout ce qu’il faut lire ici et maintenant — en gros, le bouquin
d’un pote de la rédaction — un ouvrage
bien documenté sur l’histoire des cépages interdits écrit par un certain
Freddy Couderc, quelque chose de vraiment intéressant et peu connu sur la
réalité viticole française, prêté par un ami passionné. Très intéressant, très
nouveau dans le paysage médiatique, en prise avec des problématiques
contemporaines, mais voilà, le bousin datait de janvier 2005. Même si le sujet
est toujours d’actualité (forcément le vin, c’est quand même toujours
d’actualité), j’ai découvert que les livres étaient aussi des produits de
consommation courante, avec une DLC et tout, et que même dans un
journal différent, indépendant et tout, et bien, la DLC, ça compte. Et tant pis
pour le plaisir de découvrir un livre peu connu qui n’a pas disposé, en son
temps, de la puissance de tir médiatique nécessaire pour exister.

Heureusement, dans le même temps, j’ai une copine de blog qui a commis un ouvrage qui résume fort
efficacement son long combat féministe mené sur la blogobulle. Comble de
bonheur, elle m’en fait parvenir un exemplaire que je m’empresse de lire et de
compiler. Là, j’étais quand même sérieusement dans l’actualité. Même que
c’était un exemplaire presse, c’est-à-dire un de ces livres qui vous
parviennent avant que le commun des mortels ne puisse y avoir accès dans les
points de vente dédiés. Autant dire que j’avais là un bien meilleur
timing que pour ma première proposition. Mais voilà, le contenu
n’était pas assez novateur. Effectivement. Pour moi qui suis assez engagée dans
la lutte féministe, qui lit beaucoup d’articles sur ce sujet, en écrit aussi
parfois, je n’ai pas appris grand-chose de neuf dans cet ouvrage,
d’autant plus que je suis les pérégrinations de l’auteure en ligne. Mais cela
me semblait par contre tout à fait intéressant pour des gens peu sensibilisés
aux problématiques féministes, un bon bouquin qui démontre clairement et sans
détour pourquoi et comment après 40 ans de luttes féministes, on est encore
bien loin d’avoir remporté la simple légitimité de notre aspiration à l’égalité
entre les sexes et à la fin de la domination masculine. Bon, d’accord, le
lecteur du Diplo, ce n’est pas un perdreau sorti de sa coquille, et donc, il
n’a pas besoin d’être sensibilisé : il sait. Donc, ce qu’il veut, c’est du
sérieux, du pêchu.
Du coup, j’aurais bien parlé d’un autre bouquin arrivé peu après, toujours l’œuvre d’un blogueur, dont
la plume profondément humaniste dépeint avec précision et empathie les rouages
internes d’un monde qui répugne à trop s’exposer en public, mais bon, j’ai
bien senti que je n’étais pas dans ce registre en phase avec le lectorat de ce
qui est probablement le dernier journal de référence de ce pays.

Un autre blogueur m’a envoyé
un livre très intéressant sur les racines jungiennes de la monnaie, quelque
chose de nettement plus dans la lucarne du journal, mais voilà, c’est moi qui
ne suis pas à la hauteur des exigences du sablier : voilà un mois que je
lis attentivement le roboratif ouvrage et il y a fort à parier qu’il m’en
faudra encore bien autant pour arriver à son terme, ce qui implique que
l’horloge biologique de la critique littéraire va définitivement me péter à la
gueule.

En fait, j’ai un gros problème de synchronicité avec le monde moderne.

Comme l’écrit fort justement Mona
Cholet dans son dernier opus — encore un que j’ai reçu avant tout le monde,
mais qui est suffisamment agréable à lire pour que je puisse espérer le finir
avant sa fin précoce de vie médiatique —, l’humain a une temporalité interne
qui est propre à chacun de nous, une succession de rythmes de vie, un peu comme
une houle lascive qui berce tranquillement les navires sur l’océan :

J’ai longuement disserté, ailleurs, sur la privation de toute respiration
imaginaire et psychique qui caractérise notre époque dévorée d’angoisse — entre
crise écologique, souffrance au travail et peur du chômage — et sur les ravages
causés par cette asphyxie. L’équilibre de l’individu ne peut reposer que sur
une alternance de temps de participation sociale et de temps de retrait
nécessaire pour refaire ses forces.
In Beauté fatale, éd. Zones, 2012, p. 58-59.

Notre époque — et plus particulièrement notre système productiviste —
s’accommode fort mal de notre temporalité humaine, à l’amplitude
et à la fréquence variables selon chacun. C’est pour cela que notre temps est
découpé, marqué, décompté, valorisé ou non en fonction des seuls impératifs de
la machine à produire. Ce n’est pas par hasard si le travail est compté en
heures plutôt qu’en tonnes, en kilomètres, en calories ou en idées. Parce que
ce temps calibré, accéléré, comptabilisé est un temps qui est confisqué de
notre seul bien propre : notre
temps à vivre.

J’ai compris cette étrange relation au temps qu’a notre société frénétique avec
un petit film d’anticipation qui n’a pas beaucoup fait parler de lui… en son
temps.
In time(traduit de manière fort amusante et mal à propos par Time
out en… français) décrit un monde vaguement futuriste où les humains,
génétiquement modifiés, cessent de vieillir à 25 ans. Super bonne nouvelle a
priori sauf qu’un nouveau système a transformé le temps à vivre en monnaie
d’échange et si, dans notre monde, plaie d’argent n’est pas mortelle,
dans celui-là, le manque de temps se traduit littéralement par la fin de
l’existence.
Petit conte cruel, ce film éminemment politique raconte avec une précision
glaçante comment une petite élite arrive à accumuler du temps à l’échelle de
l’éternité au détriment de tout le reste de la population condamnée à ne
survivre qu’au jour le jour. J’ai particulièrement apprécié cette scène où le
héros trahit sa basse extraction par l’extrême célérité de ses gestes, seul à
courir dans un microscome où tout le monde à l’éternité devant lui. Il y a dans
la frénésie imposée à ceux qui vivent l’œil rivé sur le décompte fatal quelque
chose qui n’est pas sans m’évoquer
l’aliénation du prolétaire qui ne peut compter que sur son travail pour
survivre quelques jours de plus.

Avez-vous remarqué combien le temps s’écoule différemment selon que vous ayez
une certaine stabilité financière ou que vous surnagez dans un océan de
précarité ? Ce n’est pas ma montre qui me nargue, mais bien le calendrier
qui égrène les échéances des factures, toujours régulières, alors qu’il faut
toujours pomper comme un Shadok sous amphé pour juste me maintenir un peu
au-dessus du zéro de l’infamie bancaire. Les perspectives sont cruellement
différentes selon que vous ayez l’assurance du salaire qui remonte le niveau du
compte à intervalles prévisibles ou que vous soyez dans l’attente désespérée de
la réponse à une candidature. C’est un peu comme si deux univers parallèles
coexistaient côte à côte sans jamais se voir et pratiquement ne jamais se
rencontrer. Ceux qui ont un avenir, des projets et ceux qui doivent répondre au
sifflet pour grappiller quelques jours de plus.

Plus intéressante encore est la confiscation intentionnelle du temps de ceux
qui en disposent en quantité. Par le travail, certes, mais surtout par
l’agitation, le timing, l’agenda, la surcharge permanente du flux du
temps. Pas un temps qui n’échappe à la norme, même le loisir est chronométré.
D’où l’absolue nécessité du contrôle occupationnel des chômeurs. Imaginez, un
seul instant, qu’ils décident de mettre à profit tout ce temps libéré pour se
mettre à penser par eux-mêmes !
La tyrannie de l’horloge a poussé le vice jusqu’à nous être totalement
naturelle : même déféquer dépend moins de notre cycle biologique que des
disponibilités de notre emploi du temps. On se repose quand cela est possible
et non quand on en a besoin, même l’amour a des créneaux horaires et un
calendrier. On pense rentabiliser notre temps en courant comme des
hamsters dans leur roue et du coup, la réplique culte de ce monde
chronométré est devenue : vraiment désolé, j’aurais beaucoup aimé faire
ceci ou cela avec toi, mais je n’ai vraiment pas le temps.

Pourtant, nous avons a priori un chouia plus de temps que nos
ancêtres, quelques années de vie arrachées de haute lutte à la fatigue des
corps, aux attaques des bactéries, à l’injustice de la guerre, plus ou moins le
même temps — sauf accident — que l’on soit riche ou pauvre, c’est juste que
nous n’avons plus de temps pour vivre, seulement du temps pour survivre, entre
deux intervalles de production et de consommation, les deux facettes de la même
aliénation de nos existences au capitalisme totalitaire.

Du coup, les maîtres du temps ont inventé l’obsolescence
programmée, pas seulement celle des objets, mais aussi celle de la pensée.
Et nous voilà dans la course à la modernité,
la course à l’information, où la pensée, l’événement, l’action humaine sont
soumis à l’érosion accélérée du temps frénétique. D’où le tempo compulsif des
flux ininterrompus : données, argent, information, ressources, tout est
mouvement, la pause est pire que la stase, c’est la mort. Voilà comment une
information en chasse une autre, puis une autre, inlassablement, pourquoi il ne
faut s’arrêter sur rien, prendre le temps de penser à rien, de mettre en
perspective. C’est une amnésie collective programmée qui n’a d’autre fonction
que de nous faire réagir comme des poulets sans tête,
sans histoire, sans passé, sans aucun substrat psychique pour s’extraire du
flux et y semer les graines de la contestation. D’où le timing forcené
des forces politiques qui ne visent plus rien d’autre que l’instantanéité de la
réponse synaptique au stimulus immédiat : chaque jour, le personnel
politique soumis à cette logique produit une petite histoire écœurante qui
fait réagir et interdit d’agir. Chaque jour, l’émotionnel brut, construit
comme une fonction réflexe, prend le pas sur la réflexion, cette lente
construction mentale qui nécessite, pour le moins, de faire un pas de côté et
de prendre le temps de penser.
Ainsi, nous trouvons normal de ne plus pouvoir parler ou raisonner qu’autour de
ce qui fait l’actualité, cette petite bulle de temps éphémère
subjectivement construite qui explose au fur et à mesure que l’on tente de la
toucher du doigt.

Ainsi, nous considérons qu’il est tout à fait normal de toujours nous presser
dans un éternel présent, sans mémoire ni perspective.

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Il y a
quelque temps, Le Monde Diplo
m’a proposé d’écrire de petites notes de lecture pour eux. Ouais, quand même,
rien que de l’écrire, ça me fait quelque chose… il faut bien avouer que
Le Diplo, c’est quand même une
autre catégorie que l’emballage à poissons du bled, d’autant plus qu’au bled,
on ne mange pas de poisson, mais plutôt du canard. Bref, chaque fois que j’y
pense, ça me fait remonter ma température interne d’un bon dixième de
degré.

En dehors du fait que j’ai
désespérément besoin d’un vrai boulot avec un vrai salaire et surtout des
droits Sécu, j’ai tout de suite bien aimé l’idée de bosser pour eux et je leur
ai immédiatement proposé de parler du bouquin que je lisais à ce moment-là, un
truc pas très connu, qui n’a pas fait la Une des trucmuches littéraires qui
t’expliquent tout ce qu’il faut lire ici et maintenant — en gros, le bouquin
d’un pote de la rédaction — un ouvrage
bien documenté sur l’histoire des cépages interdits écrit par un certain
Freddy Couderc, quelque chose de vraiment intéressant et peu connu sur la
réalité viticole française, prêté par un ami passionné. Très intéressant, très
nouveau dans le paysage médiatique, en prise avec des problématiques
contemporaines, mais voilà, le bousin datait de janvier 2005. Même si le sujet
est toujours d’actualité (forcément le vin, c’est quand même toujours
d’actualité), j’ai découvert que les livres étaient aussi des produits de
consommation courante, avec une DLC et tout, et que même dans un
journal différent, indépendant et tout, et bien, la DLC, ça compte. Et tant pis
pour le plaisir de découvrir un livre peu connu qui n’a pas disposé, en son
temps, de la puissance de tir médiatique nécessaire pour exister.

Heureusement, dans le même temps, j’ai une copine de blog qui a commis un ouvrage qui résume fort
efficacement son long combat féministe mené sur la blogobulle. Comble de
bonheur, elle m’en fait parvenir un exemplaire que je m’empresse de lire et de
compiler. Là, j’étais quand même sérieusement dans l’actualité. Même que
c’était un exemplaire presse, c’est-à-dire un de ces livres qui vous
parviennent avant que le commun des mortels ne puisse y avoir accès dans les
points de vente dédiés. Autant dire que j’avais là un bien meilleur
timing que pour ma première proposition. Mais voilà, le contenu
n’était pas assez novateur. Effectivement. Pour moi qui suis assez engagée dans
la lutte féministe, qui lit beaucoup d’articles sur ce sujet, en écrit aussi
parfois, je n’ai pas appris grand-chose de neuf dans cet ouvrage,
d’autant plus que je suis les pérégrinations de l’auteure en ligne. Mais cela
me semblait par contre tout à fait intéressant pour des gens peu sensibilisés
aux problématiques féministes, un bon bouquin qui démontre clairement et sans
détour pourquoi et comment après 40 ans de luttes féministes, on est encore
bien loin d’avoir remporté la simple légitimité de notre aspiration à l’égalité
entre les sexes et à la fin de la domination masculine. Bon, d’accord, le
lecteur du Diplo, ce n’est pas un perdreau sorti de sa coquille, et donc, il
n’a pas besoin d’être sensibilisé : il sait. Donc, ce qu’il veut, c’est du
sérieux, du pêchu.
Du coup, j’aurais bien parlé d’un autre bouquin arrivé peu après, toujours l’œuvre d’un blogueur, dont
la plume profondément humaniste dépeint avec précision et empathie les rouages
internes d’un monde qui répugne à trop s’exposer en public, mais bon, j’ai
bien senti que je n’étais pas dans ce registre en phase avec le lectorat de ce
qui est probablement le dernier journal de référence de ce pays.

Un autre blogueur m’a envoyé
un livre très intéressant sur les racines jungiennes de la monnaie, quelque
chose de nettement plus dans la lucarne du journal, mais voilà, c’est moi qui
ne suis pas à la hauteur des exigences du sablier : voilà un mois que je
lis attentivement le roboratif ouvrage et il y a fort à parier qu’il m’en
faudra encore bien autant pour arriver à son terme, ce qui implique que
l’horloge biologique de la critique littéraire va définitivement me péter à la
gueule.

En fait, j’ai un gros problème de synchronicité avec le monde moderne.

Comme l’écrit fort justement Mona
Cholet dans son dernier opus — encore un que j’ai reçu avant tout le monde,
mais qui est suffisamment agréable à lire pour que je puisse espérer le finir
avant sa fin précoce de vie médiatique —, l’humain a une temporalité interne
qui est propre à chacun de nous, une succession de rythmes de vie, un peu comme
une houle lascive qui berce tranquillement les navires sur l’océan :

J’ai longuement disserté, ailleurs, sur la privation de toute respiration
imaginaire et psychique qui caractérise notre époque dévorée d’angoisse — entre
crise écologique, souffrance au travail et peur du chômage — et sur les ravages
causés par cette asphyxie. L’équilibre de l’individu ne peut reposer que sur
une alternance de temps de participation sociale et de temps de retrait
nécessaire pour refaire ses forces.
In Beauté fatale, éd. Zones, 2012, p. 58-59.

Notre époque — et plus particulièrement notre système productiviste —
s’accommode fort mal de notre temporalité humaine, à l’amplitude
et à la fréquence variables selon chacun. C’est pour cela que notre temps est
découpé, marqué, décompté, valorisé ou non en fonction des seuls impératifs de
la machine à produire. Ce n’est pas par hasard si le travail est compté en
heures plutôt qu’en tonnes, en kilomètres, en calories ou en idées. Parce que
ce temps calibré, accéléré, comptabilisé est un temps qui est confisqué de
notre seul bien propre : notre
temps à vivre.

J’ai compris cette étrange relation au temps qu’a notre société frénétique avec
un petit film d’anticipation qui n’a pas beaucoup fait parler de lui… en son
temps.
In time(traduit de manière fort amusante et mal à propos par Time
out en… français) décrit un monde vaguement futuriste où les humains,
génétiquement modifiés, cessent de vieillir à 25 ans. Super bonne nouvelle a
priori sauf qu’un nouveau système a transformé le temps à vivre en monnaie
d’échange et si, dans notre monde, plaie d’argent n’est pas mortelle,
dans celui-là, le manque de temps se traduit littéralement par la fin de
l’existence.
Petit conte cruel, ce film éminemment politique raconte avec une précision
glaçante comment une petite élite arrive à accumuler du temps à l’échelle de
l’éternité au détriment de tout le reste de la population condamnée à ne
survivre qu’au jour le jour. J’ai particulièrement apprécié cette scène où le
héros trahit sa basse extraction par l’extrême célérité de ses gestes, seul à
courir dans un microscome où tout le monde à l’éternité devant lui. Il y a dans
la frénésie imposée à ceux qui vivent l’œil rivé sur le décompte fatal quelque
chose qui n’est pas sans m’évoquer
l’aliénation du prolétaire qui ne peut compter que sur son travail pour
survivre quelques jours de plus.

Avez-vous remarqué combien le temps s’écoule différemment selon que vous ayez
une certaine stabilité financière ou que vous surnagez dans un océan de
précarité ? Ce n’est pas ma montre qui me nargue, mais bien le calendrier
qui égrène les échéances des factures, toujours régulières, alors qu’il faut
toujours pomper comme un Shadok sous amphé pour juste me maintenir un peu
au-dessus du zéro de l’infamie bancaire. Les perspectives sont cruellement
différentes selon que vous ayez l’assurance du salaire qui remonte le niveau du
compte à intervalles prévisibles ou que vous soyez dans l’attente désespérée de
la réponse à une candidature. C’est un peu comme si deux univers parallèles
coexistaient côte à côte sans jamais se voir et pratiquement ne jamais se
rencontrer. Ceux qui ont un avenir, des projets et ceux qui doivent répondre au
sifflet pour grappiller quelques jours de plus.

Plus intéressante encore est la confiscation intentionnelle du temps de ceux
qui en disposent en quantité. Par le travail, certes, mais surtout par
l’agitation, le timing, l’agenda, la surcharge permanente du flux du
temps. Pas un temps qui n’échappe à la norme, même le loisir est chronométré.
D’où l’absolue nécessité du contrôle occupationnel des chômeurs. Imaginez, un
seul instant, qu’ils décident de mettre à profit tout ce temps libéré pour se
mettre à penser par eux-mêmes !
La tyrannie de l’horloge a poussé le vice jusqu’à nous être totalement
naturelle : même déféquer dépend moins de notre cycle biologique que des
disponibilités de notre emploi du temps. On se repose quand cela est possible
et non quand on en a besoin, même l’amour a des créneaux horaires et un
calendrier. On pense rentabiliser notre temps en courant comme des
hamsters dans leur roue et du coup, la réplique culte de ce monde
chronométré est devenue : vraiment désolé, j’aurais beaucoup aimé faire
ceci ou cela avec toi, mais je n’ai vraiment pas le temps.

Pourtant, nous avons a priori un chouia plus de temps que nos
ancêtres, quelques années de vie arrachées de haute lutte à la fatigue des
corps, aux attaques des bactéries, à l’injustice de la guerre, plus ou moins le
même temps — sauf accident — que l’on soit riche ou pauvre, c’est juste que
nous n’avons plus de temps pour vivre, seulement du temps pour survivre, entre
deux intervalles de production et de consommation, les deux facettes de la même
aliénation de nos existences au capitalisme totalitaire.

Du coup, les maîtres du temps ont inventé l’obsolescence
programmée, pas seulement celle des objets, mais aussi celle de la pensée.
Et nous voilà dans la course à la modernité,
la course à l’information, où la pensée, l’événement, l’action humaine sont
soumis à l’érosion accélérée du temps frénétique. D’où le tempo compulsif des
flux ininterrompus : données, argent, information, ressources, tout est
mouvement, la pause est pire que la stase, c’est la mort. Voilà comment une
information en chasse une autre, puis une autre, inlassablement, pourquoi il ne
faut s’arrêter sur rien, prendre le temps de penser à rien, de mettre en
perspective. C’est une amnésie collective programmée qui n’a d’autre fonction
que de nous faire réagir comme des poulets sans tête,
sans histoire, sans passé, sans aucun substrat psychique pour s’extraire du
flux et y semer les graines de la contestation. D’où le timing forcené
des forces politiques qui ne visent plus rien d’autre que l’instantanéité de la
réponse synaptique au stimulus immédiat : chaque jour, le personnel
politique soumis à cette logique produit une petite histoire écœurante qui
fait réagir et interdit d’agir. Chaque jour, l’émotionnel brut, construit
comme une fonction réflexe, prend le pas sur la réflexion, cette lente
construction mentale qui nécessite, pour le moins, de faire un pas de côté et
de prendre le temps de penser.
Ainsi, nous trouvons normal de ne plus pouvoir parler ou raisonner qu’autour de
ce qui fait l’actualité, cette petite bulle de temps éphémère
subjectivement construite qui explose au fur et à mesure que l’on tente de la
toucher du doigt.

Ainsi, nous considérons qu’il est tout à fait normal de toujours nous presser
dans un éternel présent, sans mémoire ni perspective.

Powered by ScribeFire.

Pas un jour sans une mauvaise nouvelle. Certes, c’est un peu le
pain quotidien du brouhaha médiatique, tant il vrai que le bonheur n’a jamais fait vendre ce papier
qui salit les doigts sans jamais magnifier les esprits. Mais voilà qu’on en
fait des caisses dans le pessimisme le plus noir, le plus profond, le plus
désespéré possible et que l’on se repaît sans cesse des images les plus
tragiques et des histoires les plus apocalyptiques avec une sorte de compulsion
malsaine. Ce ne sont plus des informations, des faits, des données, mais une
procession ininterrompue de pénitents qui s’autoflagellent jusqu’à ce que toute
la noirceur de leurs pensées égoïstes suinte de cet écorché qu’ils ont à
montrer au reste du monde.

C’est la fin, vous dit-on, c’est la fin !

La fin d’un monde de jouissances sans limites, la fin d’une société qui se
célèbre comme stade ultime de l’humanité pensante et industrieuse. Regardez
comme ils se
repaissent en boucle de ce naufrage, métaphore inespérée de toutes leurs
autres résignations. À croire que dans un éclair de lucidité folle, le
capitaine a voulu offrir à un modèle à la dérive l’image parfaite de la bête
agonisante, couchée sur son flanc béant. Et pourtant, derrière cette appétence
malsaine pour le pire-disant, on sent bien l’inéluctable constriction de la
cosmologie contemporaine autour du nombril de ses thuriféraires. Quand le
transatlantique élégant s’embrochait vivement sur l’iceberg terminal, le
paquebot ventru des croisières organisées à la petite semaine se vautre
lamentablement sur l’éperon timide d’une mer presque intérieure. Il y a un
contentement non dissimulé dans la litanie des catastrophes incommensurables ou
fantasmées qui égrènent le compte à rebours de l’effondrement final.

Passé la sidération
naturelle née de cette massive communication de crise, j’en viens à
m’interroger sur la source de cette compulsion fataliste irrépressible. Et je
ressens soudain toute la satisfaction narcissique d’une génération qui, par
la loi du nombre, a estimé
être la seule à peser réellement sur le destin de l’espèce, une génération qui
se gausse des révoltes actuelles tant elle se pense détentrice à jamais de
l’élan contestataire fossilisé dans l’imaginaire soixantuitard qui accoucha
pourtant de la civilisation la plus brutale, égoïste et ravageuse de par son
inconscience, son refus de se projeter au-delà de son propre espace-temps, de
sa propre durée, de ses seuls désirs et besoins. Le jouir sans entraves
est devenu le consommer sans conscience, le posséder sans
partage, l’individualisme le plus mortifère élevé au rang de modèle du
progrès social et humain à jamais indépassable. Et maintenant qu’ils touchent
du doigt leur propre achèvement, les voilà ulcérés par la nouvelle leur
mortalité, eux qui ont toujours vécu comme si après eux, ce serait la fin du
monde.

En fait de crise, de catastrophe, de sueur, de sang et de larmes chaque jour
offerts à nous comme seul héritage de cette cohorte qui s’est autoproclamée
glorieuse, il ne s’agit que d’un nécessaire retour de balancier, un
réajustement qui ne serait pas si douloureux si les égotismes autocélébrés
comme seule condition humaine possible voulaient bien nous lâcher la grappe…
et la rampe par la même occasion. Ils ne veulent même pas que nous nous
lamentions sur leurs mausolées indécents, ils exigent de nous que nous nous
immolions dans leur tombe qu’ils refusent d’avoir aussi froide et sombre que
celle de tous les autres. Ils ont, en leurs derniers instants, des compulsions
pharaoniques pour un grand suicide narcissique.

Que le monde leur semble cruel au moment où il devient évident qu’il ne
supportera guère plus longtemps de porter le fardeau de leur
inconséquence ! Qu’il leur semble injuste de devoir procéder à quelques
menus arbitrages dans la palette des plaisirs terrestres qu’ils se sont
octroyés, alors que leur descendance est priée de régler dans la peine et
l’abnégation, la note de frais qu’ils laissent derrière eux.

D’où cette fascination obscène pour les signes qui annoncent infailliblement
que cette Terre qu’ils vont bientôt devoir quitter ne tournera plus rond sans
eux. D’où ces images de mort, de fin, d’effondrement,
de naufrage, qui tournent en boucle dans les regards à facettes d’un monde
d’écrans, un monde de peur, un monde de
petits vieux égoïstes et brutaux.

Powered by ScribeFire.

Pas un jour sans une mauvaise nouvelle. Certes, c’est un peu le
pain quotidien du brouhaha médiatique, tant il vrai que le bonheur n’a jamais fait vendre ce papier
qui salit les doigts sans jamais magnifier les esprits. Mais voilà qu’on en
fait des caisses dans le pessimisme le plus noir, le plus profond, le plus
désespéré possible et que l’on se repaît sans cesse des images les plus
tragiques et des histoires les plus apocalyptiques avec une sorte de compulsion
malsaine. Ce ne sont plus des informations, des faits, des données, mais une
procession ininterrompue de pénitents qui s’autoflagellent jusqu’à ce que toute
la noirceur de leurs pensées égoïstes suinte de cet écorché qu’ils ont à
montrer au reste du monde.

C’est la fin, vous dit-on, c’est la fin !

La fin d’un monde de jouissances sans limites, la fin d’une société qui se
célèbre comme stade ultime de l’humanité pensante et industrieuse. Regardez
comme ils se
repaissent en boucle de ce naufrage, métaphore inespérée de toutes leurs
autres résignations. À croire que dans un éclair de lucidité folle, le
capitaine a voulu offrir à un modèle à la dérive l’image parfaite de la bête
agonisante, couchée sur son flanc béant. Et pourtant, derrière cette appétence
malsaine pour le pire-disant, on sent bien l’inéluctable constriction de la
cosmologie contemporaine autour du nombril de ses thuriféraires. Quand le
transatlantique élégant s’embrochait vivement sur l’iceberg terminal, le
paquebot ventru des croisières organisées à la petite semaine se vautre
lamentablement sur l’éperon timide d’une mer presque intérieure. Il y a un
contentement non dissimulé dans la litanie des catastrophes incommensurables ou
fantasmées qui égrènent le compte à rebours de l’effondrement final.

Passé la sidération
naturelle née de cette massive communication de crise, j’en viens à
m’interroger sur la source de cette compulsion fataliste irrépressible. Et je
ressens soudain toute la satisfaction narcissique d’une génération qui, par
la loi du nombre, a estimé
être la seule à peser réellement sur le destin de l’espèce, une génération qui
se gausse des révoltes actuelles tant elle se pense détentrice à jamais de
l’élan contestataire fossilisé dans l’imaginaire soixantuitard qui accoucha
pourtant de la civilisation la plus brutale, égoïste et ravageuse de par son
inconscience, son refus de se projeter au-delà de son propre espace-temps, de
sa propre durée, de ses seuls désirs et besoins. Le jouir sans entraves
est devenu le consommer sans conscience, le posséder sans
partage, l’individualisme le plus mortifère élevé au rang de modèle du
progrès social et humain à jamais indépassable. Et maintenant qu’ils touchent
du doigt leur propre achèvement, les voilà ulcérés par la nouvelle leur
mortalité, eux qui ont toujours vécu comme si après eux, ce serait la fin du
monde.

En fait de crise, de catastrophe, de sueur, de sang et de larmes chaque jour
offerts à nous comme seul héritage de cette cohorte qui s’est autoproclamée
glorieuse, il ne s’agit que d’un nécessaire retour de balancier, un
réajustement qui ne serait pas si douloureux si les égotismes autocélébrés
comme seule condition humaine possible voulaient bien nous lâcher la grappe…
et la rampe par la même occasion. Ils ne veulent même pas que nous nous
lamentions sur leurs mausolées indécents, ils exigent de nous que nous nous
immolions dans leur tombe qu’ils refusent d’avoir aussi froide et sombre que
celle de tous les autres. Ils ont, en leurs derniers instants, des compulsions
pharaoniques pour un grand suicide narcissique.

Que le monde leur semble cruel au moment où il devient évident qu’il ne
supportera guère plus longtemps de porter le fardeau de leur
inconséquence ! Qu’il leur semble injuste de devoir procéder à quelques
menus arbitrages dans la palette des plaisirs terrestres qu’ils se sont
octroyés, alors que leur descendance est priée de régler dans la peine et
l’abnégation, la note de frais qu’ils laissent derrière eux.

D’où cette fascination obscène pour les signes qui annoncent infailliblement
que cette Terre qu’ils vont bientôt devoir quitter ne tournera plus rond sans
eux. D’où ces images de mort, de fin, d’effondrement,
de naufrage, qui tournent en boucle dans les regards à facettes d’un monde
d’écrans, un monde de peur, un monde de
petits vieux égoïstes et brutaux.

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Ou
alors je te la souhaiterais courte, bien courte, avec effet rétroactif.
Non pas que je ne t’aime pas. Bien au contraire. C’est bien parce que je
t’aime.

Cela fait cinq ans et deux mois.

Il a annoncé ça entre la poire et le fromage et je l’ai pris en pleine face,
comme une sentence.
Putain, cinq ans !
Je n’arrive juste pas à imaginer ce que cela représente pour toi… vraiment.
Je n’y arrive juste pas, comme je n’arrive toujours pas à me représenter la
mort, ce grand néant, ce grand rien. Non, même pas du rien. Quelque chose de
profondément inhumain et de définitivement hors de notre portée intellectuelle.
Enfant, au cœur de la nuit, quand il n’y avait plus ni bruit ni lumière, je
tentais de ne plus exister pour imaginer le moment où je ne serais plus. Et je
me noyais immédiatement dans un flot de terreur pure dont j’émergeais aussitôt
d’un sursaut nauséeux.
Un peu comme pour toi.
Sauf que je ne peux pas m’empêcher de me dire que ce qui t’arrive est encore
pire. Pire et monstrueux dans sa simplicité indicible.

Je ne vais presque plus te voir.
Non pas que l’odeur douceâtre et pénétrante de ta chair qui se putréfie
lentement me dérange plus que cela. Ou ton visage émacié qui ne te ressemble
plus depuis longtemps, si longtemps. Ou ton regard fou qui traverse
l’insubstance du temps et des êtres et dont je n’ose pas imaginer ce qu’il peut
bien voir, depuis tout ce temps, comme si tes yeux étaient la porte d’entrée
vers ce non-monde qui nous terrifie encore tous tellement. Ou même tes
gémissements lugubres qui glissent sur la moquette feutrée, hors de ta
chambre-nécropole et nous rattrape dans l’escalier quant on se croit enfin
partis. Ni tes hurlements de douleur animale quand l’infirmière doit te vider
le rectum pour que tu ne meures pas empoisonnée par tes pauvres fèces à moitié
pétrifiées. Ni ta bouche sèche et béante qui s’acharne à pomper encore quelques
décilitres d’air comme un poisson affolé. Ni ton souffle noyé par tes propres
crachats. Ni ta prison de chair qui fond, qui se rétrécit, mais ne te lâche
pas. Ni même ce masque mortuaire qui te sert de visage et qui se déforme en un
obscène masque de douleur surhumaine quand, par hasard, ton esprit reste
quelques secondes suspendu avec nous et que tout ton être se fige dans
l’immonde révélation de l’horreur de ta situation.
Non, rien de toute ton agonie qui n’en finit plus n’est insurmontable pour
moi.
Ce que je ne supporte plus, c’est nous.

Nos mots creux. Nos sourires factices. Notre comédie polie et civilisée. Son
amour insensé qui te maintient en vie, alors que tout cela, pour moi, n’est ni
de la vie, ni de l’amour.
Parce que si c’est ça, l’amour, je veux bien m’en passer jusqu’à la fin de mes
jours. Surtout à la fin de mes jours. Je veux que personne n’ait besoin de moi
au point de me refuser une sortie digne du théâtre de l’existence. Je veux que
nul ne puisse s’arroger le droit de me faire durer au-delà du terme décent de
ma vie, juste pour s’offrir une sorte de rédemption morbide. Je ne veux juste
pas qu’un amour m’enferme jusqu’à la totale négation de mon être, jusqu’à ce
que je ne sois plus que l’incarnation débile et racornie de regrets qui n’ont
plus lieu d’être. Si je devais un jour me retrouver réduite à ce simulacre
d’existence, je voudrais juste que quelqu’un ait assez de force et d’amour pour
moi, justement, pour me coller un oreiller sur la gueule, le temps qu’il faut,
capable de comprendre que l’amour n’est pas ce qui garde, ce qui maintient, ce
qui enferme, ce qui prolonge à tout prix, mais bien ce qui élève et ce qui
libère l’autre, même au dépens de soi.

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Ou
alors je te la souhaiterais courte, bien courte, avec effet rétroactif.
Non pas que je ne t’aime pas. Bien au contraire. C’est bien parce que je
t’aime.

Cela fait cinq ans et deux mois.

Il a annoncé ça entre la poire et le fromage et je l’ai pris en pleine face,
comme une sentence.
Putain, cinq ans !
Je n’arrive juste pas à imaginer ce que cela représente pour toi… vraiment.
Je n’y arrive juste pas, comme je n’arrive toujours pas à me représenter la
mort, ce grand néant, ce grand rien. Non, même pas du rien. Quelque chose de
profondément inhumain et de définitivement hors de notre portée intellectuelle.
Enfant, au cœur de la nuit, quand il n’y avait plus ni bruit ni lumière, je
tentais de ne plus exister pour imaginer le moment où je ne serais plus. Et je
me noyais immédiatement dans un flot de terreur pure dont j’émergeais aussitôt
d’un sursaut nauséeux.
Un peu comme pour toi.
Sauf que je ne peux pas m’empêcher de me dire que ce qui t’arrive est encore
pire. Pire et monstrueux dans sa simplicité indicible.

Je ne vais presque plus te voir.
Non pas que l’odeur douceâtre et pénétrante de ta chair qui se putréfie
lentement me dérange plus que cela. Ou ton visage émacié qui ne te ressemble
plus depuis longtemps, si longtemps. Ou ton regard fou qui traverse
l’insubstance du temps et des êtres et dont je n’ose pas imaginer ce qu’il peut
bien voir, depuis tout ce temps, comme si tes yeux étaient la porte d’entrée
vers ce non-monde qui nous terrifie encore tous tellement. Ou même tes
gémissements lugubres qui glissent sur la moquette feutrée, hors de ta
chambre-nécropole et nous rattrape dans l’escalier quand on se croit enfin
partis. Ni tes hurlements de douleur animale quand l’infirmière doit te vider
le rectum pour que tu ne meures pas empoisonnée par tes pauvres fèces à moitié
pétrifiées. Ni ta bouche sèche et béante qui s’acharne à pomper encore quelques
décilitres d’air comme un poisson affolé. Ni ton souffle noyé par tes propres
crachats. Ni ta prison de chair qui fond, qui se rétrécit, mais ne te lâche
pas. Ni même ce masque mortuaire qui te sert de visage et qui se déforme en un
obscène masque de douleur surhumaine quand, par hasard, ton esprit reste
quelques secondes suspendu avec nous et que tout ton être se fige dans
l’immonde révélation de l’horreur de ta situation.
Non, rien de toute ton agonie qui n’en finit plus n’est insurmontable pour
moi.
Ce que je ne supporte plus, c’est nous.

Nos mots creux. Nos sourires factices. Notre comédie polie et civilisée. Son
amour insensé qui te maintient en vie, alors que tout cela, pour moi, n’est ni
de la vie, ni de l’amour.
Parce que si c’est ça, l’amour, je veux bien m’en passer jusqu’à la fin de mes
jours. Surtout à la fin de mes jours. Je veux que personne n’ait besoin de moi
au point de me refuser une sortie digne du théâtre de l’existence. Je veux que
nul ne puisse s’arroger le droit de me faire durer au-delà du terme décent de
ma vie, juste pour s’offrir une sorte de rédemption morbide. Je ne veux juste
pas qu’un amour m’enferme jusqu’à la totale négation de mon être, jusqu’à ce
que je ne sois plus que l’incarnation débile et racornie de regrets qui n’ont
plus lieu d’être. Si je devais un jour me retrouver réduite à ce simulacre
d’existence, je voudrais juste que quelqu’un ait assez de force et d’amour pour
moi, justement, pour me coller un oreiller sur la gueule, le temps qu’il faut,
capable de comprendre que l’amour n’est pas ce qui garde, ce qui maintient, ce
qui enferme, ce qui prolonge à tout prix, mais bien ce qui élève et ce qui
libère l’autre, même au dépens de soi.

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Je suis
là parce que ce printemps un client a fini par cracher au bassinet. Ce n’est
pas évident, comme relation de causalité, mais quand le ciboulot se met à
tricoter plus vite que la musique, on remonte l’écheveau des événements jusqu’à
la source. Donc, j’ai fini par toucher le fruit de mon travail quelques mois
après l’avoir entièrement exécuté à la satisfaction générale et, comme souvent,
cela revient à hydrater le désert avec un arrosoir pour enfants tant mes
créanciers, eux, sont ponctuels et âpres au gain. Cela dit, dettes épongées, il
me restait de quoi réviser la voiture, changer les amortisseurs et même la
chausser de neuf. Ça a l’air de rien, dit comme ça, mais c’est le genre
d’investissement qui, en une fraction de seconde, peut faire toute la
différence.

Les amortisseurs usés de ma R25 la ballottaient comme un bateau ivre et du coup
mes pneumatiques s’usaient vite et mal. Je ne vais même pas raconter que les
premiers amortisseurs qui coûtaient un bras se sont avérés défectueux. Et c’est
grâce au contrôle technique, épreuve cyclique et financièrement stressante, que
ce vice de fabrication a été identifié comme tel et les amortisseurs changés
une nouvelle fois, mais sous la garantie du fabriquant.
D’habitude, pour les pneus, je prends du premier prix, mais là, va savoir
pourquoi, j’ai visité un site de vente en ligne dédié à la gloire du
pneumatique, je me suis tapé des kilomètres de comparatifs et d’avis clients
avant de me décider pour un train complet de Hankook Kinerjy, les
nouveaux boudins écologiques. Parce qu’il paraît qu’ils s’usent moins, font
moins de bruit et que, cerise sur le gâteau, comme il y a moins de frottement,
on doit bien consommer 3 dès à coudre de pétrole en moins par plein.
Ce n’est pas rien.

• Pour le réveillon de Noël, j’ai envie d’un vrai repas de fête :
  poulet et salade !

Bon, dit comme cela, il serait difficile de ne pas essayer de faire plaisir à
la gosse. Il fait un temps de chien galeux et une fine bruine noie mon coin de
cambrousse, mais quand faut y aller, faut y aller.

Ce n’est pas comme si je ne l’avais pas vue. J’aurais pu être distraite par une
conversation mains libres sur mon portable ou être en train de chercher une
station introuvable sur mon autoradio, parce que c’est ainsi, le bled est un
multi-cône-d’ombre : ni portable, ni radio, ni internet. Ou juste ce qu’il
faut pour entendre la vie en morse et être encore plus agacé. Non, j’ai
parfaitement bien vu la voiture qui s’est placée dans le dégagement pour
tourner sur sa gauche à elle et ma droite à moi, ce que je n’avais absolument
pas prévu, c’est que, elle, elle ne me voit pas du tout. Pourtant, je vous jure
que je suis visible : une petite nana dans une grosse bagnole, ça fait
rire tous mes potes du bled.
Donc, elle tourne tranquillement en me coupant la route.

Comptons un bon gros dixième de seconde pour la surprise et un autre pour une
pensée fugace et incontrôlable, façon épitaphe dédiée à l’édification des
générations futures, du genre : connasse, bordel de merde ! Et
paf, le pied écrase le frein en mode automatique.
Et là, tout compte.
Absolument tout compte.

Je pensais que le temps s’étirait et qu’on avait le temps de voir sa vie
défiler, comme au cinéma. En tout cas, c’est ce que m’avait raconté mon ami
Étienne, après s’être vautré en moto sur une autoroute francilienne. Mais non,
aucun effet relativiste. Les pneus se bloquent immédiatement et plus d’une
tonne de métal lancée à 80km/h se met à dériver hors de tout contrôle.
Ainsi donc, voilà ce que l’on ressent quand on part en
aquaplanning.
Rien.

J’évite l’arrière de la bécasse qui, je le pense encore, ne s’est rendu compte
de rien — peut-être un retour d’apéro un peu pénible — et fonce posément sur la
voiture qui attendait son tour au stop à ma droite. C’est un pot de yaourt. Si
je la percute, la conductrice est foutue. Contre-braquage. C’est marrant ça se
fait tout seul et je n’ai même pas fermé les yeux. D’habitude, quand je vois un
truc flippant sur la route, je couine et je ferme les yeux. Là, mon pied s’est
passé des relais synaptiques et il est déjà en train d’accélérer doucement pour
me faire retrouver un semblant d’adhérence. Mon train arrière bascule dans
l’autre sens et rase le capot de la voiture à l’arrêt. Sauvée, celle-là.
Mais je glisse toujours comme un paquebot sans gouvernail et ma calandre vise à
présent le bord gauche de la route. Si je continue, je vais faire un carton
avec la caisse qui vient en face. Ma voiture est partie de travers, mon pied
accentue sa pression pendant que mes bras volent pour redresser la trajectoire,
à fond dans l’autre sens. Ça patine, ça se déporte encore un peu pendant que
l’arrière chasse étrangement, mais je reste collée à la route. Le temps ne se
ralentit toujours pas, ce salaud. Je ne lâche rien, re-contre-braque et d’un
seul coup, c’est fini, j’ai repris ma trajectoire initiale.

La nana au stop a dû se chier dessus. J’ai tout négocié sur les zébras du
tourne-à-gauche. Je suis surprise d’être indemne, dans ma caisse, roulant
tranquillement comme si je ne venais pas de passer les deux secondes les plus
longues de ma vie. Et puis non, même pas. C’était juste deux secondes comme les
autres et puis rien. J’hyperventile trois bons coups pour chasser la trouille
qui tente d’escalader mon dos. Je suis étonnée de n’avoir pas paniqué et de
m’en être sortie aussi bien.
Mais voilà, trois ans d’escalade m’ont appris à regarder ma peur en face et des
amortisseurs neufs m’ont permis d’avoir la tenue de route suffisante et
nécessaire pour que mes efforts ne soient pas vains.

Ah oui, j’y repense, j’ai choisi mes pneus en dernier ressort parce qu’il y
avait un avis d’utilisateur, le Fonzie de service, qui disait ceci sur
ce modèle particulier : excellente tenue de route en dérapage sur sol
mouillé.

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Je suis
là parce que ce printemps un client a fini par cracher au bassinet. Ce n’est
pas évident, comme relation de causalité, mais quand le ciboulot se met à
tricoter plus vite que la musique, on remonte l’écheveau des événements jusqu’à
la source. Donc, j’ai fini par toucher le fruit de mon travail quelques mois
après l’avoir entièrement exécuté à la satisfaction générale et, comme souvent,
cela revient à hydrater le désert avec un arrosoir pour enfants tant mes
créanciers, eux, sont ponctuels et âpres au gain. Cela dit, dettes épongées, il
me restait de quoi réviser la voiture, changer les amortisseurs et même la
chausser de neuf. Ça a l’air de rien, dit comme ça, mais c’est le genre
d’investissement qui, en une fraction de seconde, peut faire toute la
différence.

Les amortisseurs usés de ma R25 la ballottaient comme un bateau ivre et du coup
mes pneumatiques s’usaient vite et mal. Je ne vais même pas raconter que les
premiers amortisseurs qui coûtaient un bras se sont avérés défectueux. Et c’est
grâce au contrôle technique, épreuve cyclique et financièrement stressante, que
ce vice de fabrication a été identifié comme tel et les amortisseurs changés
une nouvelle fois, mais sous la garantie du fabriquant.
D’habitude, pour les pneus, je prends du premier prix, mais là, va savoir
pourquoi, j’ai visité un site de vente en ligne dédié à la gloire du
pneumatique, je me suis tapé des kilomètres de comparatifs et d’avis clients
avant de me décider pour un train complet de
Hankook Kinergy, les nouveaux boudins écologiques. Parce qu’il paraît
qu’ils s’usent moins, font moins de bruit et que, cerise sur le gâteau, comme
il y a moins de frottement, on doit bien consommer 3 dès à coudre de pétrole en
moins par plein.
Ce n’est pas rien.

• Pour le réveillon de Noël, j’ai envie d’un vrai repas de fête :
  poulet et salade !

Bon, dit comme cela, il serait difficile de ne pas essayer de faire plaisir à
la gosse. Il fait un temps de chien galeux et une fine bruine noie mon coin de
cambrousse, mais quand faut y aller, faut y aller.

Ce n’est pas comme si je ne l’avais pas vue. J’aurais pu être distraite par une
conversation mains libres sur mon portable ou être en train de chercher une
station introuvable sur mon autoradio, parce que c’est ainsi, le bled est un
multi-cône-d’ombre : ni portable, ni radio, ni internet. Ou juste ce qu’il
faut pour entendre la vie en morse et être encore plus agacé. Non, j’ai
parfaitement bien vu la voiture qui s’est placée dans le dégagement pour
tourner sur sa gauche à elle et ma droite à moi, ce que je n’avais absolument
pas prévu, c’est que, elle, elle ne me voit pas du tout. Pourtant, je vous jure
que je suis visible : une petite nana dans une grosse bagnole, ça fait
rire tous mes potes du bled.
Donc, elle tourne tranquillement en me coupant la route.

Comptons un bon gros dixième de seconde pour la surprise et un autre pour une
pensée fugace et incontrôlable, façon épitaphe dédiée à l’édification des
générations futures, du genre : connasse, bordel de merde ! Et
paf, le pied écrase le frein en mode automatique.
Et là, tout compte.
Absolument tout compte.

Je pensais que le temps s’étirait et qu’on avait le temps de voir sa vie
défiler, comme au cinéma. En tout cas, c’est ce que m’avait raconté mon ami
Étienne, après s’être vautré en moto sur une autoroute francilienne. Mais non,
aucun effet relativiste. Les pneus se bloquent immédiatement et plus d’une
tonne de métal lancée à 80km/h se met à dériver hors de tout contrôle.
Ainsi donc, voilà ce que l’on ressent quand on part en
aquaplanning.
Rien.

J’évite l’arrière de la bécasse qui, je le pense encore, ne s’est rendu compte
de rien — peut-être un retour d’apéro un peu pénible — et fonce posément sur la
voiture qui attendait son tour au stop à ma droite. C’est un pot de yaourt. Si
je la percute, la conductrice est foutue. Contre-braquage. C’est marrant ça se
fait tout seul et je n’ai même pas fermé les yeux. D’habitude, quand je vois un
truc flippant sur la route, je couine et je ferme les yeux. Là, mon pied s’est
passé des relais synaptiques et il est déjà en train d’accélérer doucement pour
me faire retrouver un semblant d’adhérence. Mon train arrière bascule dans
l’autre sens et rase le capot de la voiture à l’arrêt. Sauvée, celle-là.
Mais je glisse toujours comme un paquebot sans gouvernail et ma calandre vise à
présent le bord gauche de la route. Si je continue, je vais faire un carton
avec la caisse qui vient en face. Ma voiture est partie de travers, mon pied
accentue sa pression pendant que mes bras volent pour redresser la trajectoire,
à fond dans l’autre sens. Ça patine, ça se déporte encore un peu pendant que
l’arrière chasse étrangement, mais je reste collée à la route. Le temps ne se
ralentit toujours pas, ce salaud. Je ne lâche rien, re-contre-braque et d’un
seul coup, c’est fini, j’ai repris ma trajectoire initiale.

La nana au stop a dû se chier dessus. J’ai tout négocié sur les zébras du
tourne-à-gauche. Je suis surprise d’être indemne, dans ma caisse, roulant
tranquillement comme si je ne venais pas de passer les deux secondes les plus
longues de ma vie. Et puis non, même pas. C’était juste deux secondes comme les
autres et puis rien. J’hyperventile trois bons coups pour chasser la trouille
qui tente d’escalader mon dos. Je suis étonnée de n’avoir pas paniqué et de
m’en être sortie aussi bien.
Mais voilà, trois ans d’escalade m’ont appris à regarder ma peur en face et des
amortisseurs neufs m’ont permis d’avoir la tenue de route suffisante et
nécessaire pour que mes efforts ne soient pas vains.

Ah oui, j’y repense, j’ai choisi mes pneus en dernier ressort parce qu’il y
avait un avis d’utilisateur, le Fonzie de service, qui disait ceci sur
ce modèle particulier : excellente tenue de route en dérapage sur sol
mouillé.

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Je le dis et je le répète, inlassablement, parce
qu’il faut bien ne jamais se lasser : ceci n’est définitivement pas une
crise.

Une crise, c’est un événement soudain et imprévu, assez violent, et bien
délimité dans le temps, avec au moins un début assez marqué, souvent une
dégradation fulgurante et un dénouement violent. Or là, nous vivons juste dans
un état permanent de crise. À moment donné, c’est devenu La Crise. Et
même si on change le nom de temps à autre, c’est toujours La Crise.
Comme une sorte de divinité maléfique et incontrôlable qui perturbe les plans
des gouvernements, comme un chien égaré dans un grand jeu de quilles bien
ordonnées.

Je pensais que le coup de La Crise ne pouvait pas marcher à tous les coups,
tout le temps, pour tout et n’importe quoi.

Je me trompais.

La Crise, c’est l’état normal de la marche du monde pratiquement depuis
que je suis née. Je ne me souviens pas avoir vécu autre chose que La
Crise et mon tout premier souvenir, c’est celui de La Crise :
le soir où mon père est rentré du boulot avec une 4L à la place de la grande
Commodore familiale.
C’était il y a un peu plus de 35 ans.

Depuis ce moment-là, je vis dans un monde en Crise permanente.
Enfin, plus ou moins permanente, plus ou moins en déclin, selon la saison et
selon le statut social des personnes concernées.

Parce que, comme tout un chacun l’avait quand même un peu remarqué, ce n’est pas la même crise pour tout le
monde. Parce que La Crise, c’est le désordre et le désordre, c’est
paradoxalement comme tout ordre social, cela crée des perdants, certes,
beaucoup, mais aussi quelques gagnants, bien moins nombreux, mais ô combien
mieux servis. La Crise que l’on nous ressert jour après jour comme un
vieux reste exhumé bien trop de fois de son tupperware pour rester
vaguement comestible a ceci de particulier qu’elle frappe
durement les pauvres, qu’elle
érode lentement mais sûrement les capacités natatoires de la fameuse classe
moyenne qui surnage entre deux eaux et qu’elle profite au-delà de toute
proportion à un groupe de plus en plus restreint de personnes très riches, très
puissantes et très intouchables.

Et ce n’est pas le énième faux plan de sauvetage de la Merkozy en
délire qui va changer quoi que ce soit à la donne.
Bien au contraire !
Nos gouvernements d’imposteurs produisent à la chaîne des plans, qui n’en sont
pas, parce qu’ils ne prévoient rien, fallacieusement qualifiés de relance,
alors que la seule chose qu’ils relancent c’est la vitesse avec laquelle les
inégalités se creusent et que la situation se dégrade. Parce que là est le
point intéressant : la situation ne cesse de se dégrader, non par la grâce
d’une quelconque loi économique implacable et indépassable, mais uniquement par
la volonté des instances décisionnelles réelles mondiales.

Parce qu’il ne faut pas prendre les ennemis des peuples pour des canards
sauvages. Il ne faut pas penser un seul instant qu’ils tentent quoi que ce soit
pour améliorer le sort du plus grand nombre. Il ne faut en rien imaginer que
ces gens qui pérorent à longueur de temps sur nos écrans dont la lueur livide
souligne le désenchantement de nos foyers, que ces gens puissent, à un seul
moment, nous dirent la vérité. Leur vérité. Simple. Brutale. Implacable.

Ils n’ont plus besoin de nous.

En fait, nous sommes même un peu encombrants. Comme des wagons vides que l’on
détache pour ne pas se les traîner dans la montée.

Chaque Crise n’est jamais que l’accélération brutale et préméditée d’un
processus entamé depuis quelques décennies, un processus volontaire et
conscient qui consiste à refermer la parenthèse maudite des droits des peuples
nés du traumatisme de l’après-guerre.
Ce n’est même pas moi qui le dis.
L’objet de La Crise, comme processus économique conscient, constant et
entretenu par des politiques qui ne relancent rien parce qu’elles ne sont
qu’aggravantes, l’objectif ultime de cet état de choc permanent, c’est la
disparition de la classe moyenne mondiale et la liquidation de la population
surnuméraire.

Dit comme cela, ça fait un peu exagéré. Complotiste fou. Paranoïaque en pleine
crise psychotique. Terroriste, même, un peu, sur les bords.

Mais les faits sont plus têtus que 30 ans de propagande de Crise. Les faits
racontent que la richesse mondiale, elle, progresse sans cesse, que l’humanité n’a jamais été aussi riche qu’en ce
moment. Ce qui signifie, concrètement, qu’il n’y a aucune crise économique
en cours. Ce qui signifie, concrètement, que toute politique visant à réduire
encore un peu plus les moyens de subsistance d’une partie de plus en plus
importante de la population mondiale est une politique délibérée de
paupérisation à grande échelle, une politique de création artificielle
d’inégalités insupportables, une politique de confiscation des ressources du
plus grand nombre pour le profit de quelques-uns.

Ceci n’est pas une putain de crise. Ceci est le bout du chemin. Ceci est le
rétablissement d’une
société féodale, où la loi du plus fort, du plus riche écrase tous les
autres. Ceci est la négation de tout ce que les peuples avaient construit et
gagné depuis seulement 60 ans. Ceci est la fin du Contrat
social. Ceci est une fin de civilisation.

Ceci est leur réponse, leur solution, à la seule véritable crise
actuelle :
la crise écologique.

Parce qu’il faut vraiment être naïf pour penser que la part la plus gaspilleuse
et profiteuse de notre population n’a pas pris la mesure du véritable danger
qui nous guette : le fait que notre nombre, en tant qu’espèce, conjugué à
notre mode de vie, implique un épuisement des ressources et donc de nos
capacités de survie, toujours en tant qu’espèce, sur cette planète.

Il n’y a, en gros que deux façons de réagir face à la crise écologique
majeure :

1. changer globalement notre mode de vie afin de le rendre supportable pour
   notre planète. Cela revient grosso merdo à quitter le modèle
   capitaliste, basé sur la surproduction et la surconsommation d’une bonne grosse
   minorité de l’humanité, pour un modèle fondé sur les besoins humains
   véritables, quelque chose qui, en gros, devrait tous nous faire converger vers
   le mode de vie d’un Bengali moyen. Vaste progrès pour certains d’entre nous,
   petit changement de braquet et grande révolution intellectuelle pour la
   majorité d’entre nous et sacrifice incommensurable pour les quelques-uns qui
   vivent et consomment comme des porcs.
2. éliminer la concurrence en limitant drastiquement et autoritairement
   l’accès aux ressources. Favoriser une régulation néo-darwinienne de la
   population en dégradant globalement les conditions de vie : limitation de
   l’accès à la nourriture, au logement, aux soins, au repos et à l’éducation. Ne
   conserver, dans un état de servitude volontaire, que la partie de la population
   nécessaire pour produire les biens indispensables au confort de la minorité
   dominante. Libéré du poids démographique, continuer de gaspiller et de se
   goinfrer sans se soucier des conséquences.

À votre avis, quel choix ont bien pu faire ceux qui nous gouvernent et qui, à
ce titre, sont au sommet de notre chaîne alimentaire spécifique ?
Si vous pensez que c’est la frugalité volontaire, je crois que vous n’avez
toujours rien compris à la sombre dualité de la nature humaine.

Je le dis et je le répète, inlassablement, parce
qu’il faut bien ne jamais se lasser : ceci n’est définitivement pas une
crise.

Une crise, c’est un événement soudain et imprévu, assez violent, et bien
délimité dans le temps, avec au moins un début assez marqué, souvent une
dégradation fulgurante et un dénouement violent. Or là, nous vivons juste dans
un état permanent de crise. À moment donné, c’est devenu La Crise. Et
même si on change le nom de temps à autre, c’est toujours La Crise.
Comme une sorte de divinité maléfique et incontrôlable qui perturbe les plans
des gouvernements, comme un chien égaré dans un grand jeu de quilles bien
ordonnées.

Je pensais que le coup de La Crise ne pouvait pas marcher à tous les coups,
tout le temps, pour tout et n’importe quoi.

Je me trompais.

La Crise, c’est l’état normal de la marche du monde pratiquement depuis
que je suis née. Je ne me souviens pas avoir vécu autre chose que La
Crise et mon tout premier souvenir, c’est celui de La Crise :
le soir où mon père est rentré du boulot avec une 4L à la place de la grande
Commodore familiale.
C’était il y a un peu plus de 35 ans.

Depuis ce moment-là, je vis dans un monde en Crise permanente.
Enfin, plus ou moins permanente, plus ou moins en déclin, selon la saison et
selon le statut social des personnes concernées.

Parce que, comme tout un chacun l’avait quand même un peu remarqué, ce n’est pas la même crise pour tout le
monde. Parce que La Crise, c’est le désordre et le désordre, c’est
paradoxalement comme tout ordre social, cela crée des perdants, certes,
beaucoup, mais aussi quelques gagnants, bien moins nombreux, mais ô combien
mieux servis. La Crise que l’on nous ressert jour après jour comme un
vieux reste exhumé bien trop de fois de son tupperware pour rester
vaguement comestible a ceci de particulier qu’elle frappe
durement les pauvres, qu’elle
érode lentement mais sûrement les capacités natatoires de la fameuse classe
moyenne qui surnage entre deux eaux et qu’elle profite au-delà de toute
proportion à un groupe de plus en plus restreint de personnes très riches, très
puissantes et très intouchables.

Et ce n’est pas le énième faux plan de sauvetage de la Merkozy en
délire qui va changer quoi que ce soit à la donne.
Bien au contraire !
Nos gouvernements d’imposteurs produisent à la chaîne des plans, qui n’en sont
pas, parce qu’ils ne prévoient rien, fallacieusement qualifiés de relance,
alors que la seule chose qu’ils relancent c’est la vitesse avec laquelle les
inégalités se creusent et que la situation se dégrade. Parce que là est le
point intéressant : la situation ne cesse de se dégrader, non par la grâce
d’une quelconque loi économique implacable et indépassable, mais uniquement par
la volonté des instances décisionnelles réelles mondiales.

Parce qu’il ne faut pas prendre les ennemis des peuples pour des canards
sauvages. Il ne faut pas penser un seul instant qu’ils tentent quoi que ce soit
pour améliorer le sort du plus grand nombre. Il ne faut en rien imaginer que
ces gens qui pérorent à longueur de temps sur nos écrans dont la lueur livide
souligne le désenchantement de nos foyers, que ces gens puissent, à un seul
moment, nous dire la vérité. Leur vérité. Simple. Brutale. Implacable.

Ils n’ont plus besoin de nous.

En fait, nous sommes même un peu encombrants. Comme des wagons vides que l’on
détache pour ne pas se les traîner dans la montée.

Chaque Crise n’est jamais que l’accélération brutale et préméditée d’un
processus entamé depuis quelques décennies, un processus volontaire et
conscient qui consiste à refermer la parenthèse maudite des droits des peuples
nés du traumatisme de l’après-guerre.
Ce n’est même pas moi qui le dis.
L’objet de La Crise, comme processus économique conscient, constant et
entretenu par des politiques qui ne relancent rien parce qu’elles ne sont
qu’aggravantes, l’objectif ultime de cet état de choc permanent, c’est la
disparition de la classe moyenne mondiale et la liquidation de la population
surnuméraire.

Dit comme cela, ça fait un peu exagéré. Complotiste fou. Paranoïaque en pleine
crise psychotique. Terroriste, même, un peu, sur les bords.

Mais les faits sont plus têtus que 30 ans de propagande de Crise. Les faits
racontent que la richesse mondiale, elle, progresse sans cesse, que l’humanité n’a jamais été aussi riche qu’en ce
moment. Ce qui signifie, concrètement, qu’il n’y a aucune crise économique
en cours. Ce qui signifie, concrètement, que toute politique visant à réduire
encore un peu plus les moyens de subsistance d’une partie de plus en plus
importante de la population mondiale est une politique délibérée de
paupérisation à grande échelle, une politique de création artificielle
d’inégalités insupportables, une politique de confiscation des ressources du
plus grand nombre pour le profit de quelques-uns.

Ceci n’est pas une putain de crise. Ceci est le bout du chemin. Ceci est le
rétablissement d’une
société féodale, où la loi du plus fort, du plus riche écrase tous les
autres. Ceci est la négation de tout ce que les peuples avaient construit et
gagné depuis seulement 60 ans. Ceci est la fin du Contrat
social. Ceci est une fin de civilisation.

Ceci est leur réponse, leur solution, à la seule véritable crise
actuelle :
la crise écologique.

Parce qu’il faut vraiment être naïf pour penser que la part la plus gaspilleuse
et profiteuse de notre population n’a pas pris la mesure du véritable danger
qui nous guette : le fait que notre nombre, en tant qu’espèce, conjugué à
notre mode de vie, implique un épuisement des ressources et donc de nos
capacités de survie, toujours en tant qu’espèce, sur cette planète.

Il n’y a, en gros que deux façons de réagir face à la crise écologique
majeure :

1. changer globalement notre mode de vie afin de le rendre supportable pour
   notre planète. Cela revient grosso merdo à quitter le modèle
   capitaliste, basé sur la surproduction et la surconsommation d’une bonne grosse
   minorité de l’humanité, pour un modèle fondé sur les besoins humains
   véritables, quelque chose qui, en gros, devrait tous nous faire converger vers
   le mode de vie d’un Bengali moyen. Vaste progrès pour certains d’entre nous,
   petit changement de braquet et grande révolution intellectuelle pour la
   majorité d’entre nous et sacrifice incommensurable pour les quelques-uns qui
   vivent et consomment comme des porcs.
2. éliminer la concurrence en limitant drastiquement et autoritairement
   l’accès aux ressources. Favoriser une régulation néo-darwinienne de la
   population en dégradant globalement les conditions de vie : limitation de
   l’accès à la nourriture, au logement, aux soins, au repos et à l’éducation. Ne
   conserver, dans un état de servitude volontaire, que la partie de la population
   nécessaire pour produire les biens indispensables au confort de la minorité
   dominante. Libéré du poids démographique, continuer de gaspiller et de se
   goinfrer sans se soucier des conséquences.

À votre avis, quel choix ont bien pu faire ceux qui nous gouvernent et qui, à
ce titre, sont au sommet de notre chaîne alimentaire spécifique ?
Si vous pensez que c’est la frugalité volontaire, je crois que vous n’avez
toujours rien compris à la sombre dualité de la nature humaine.