Pas un jour sans une mauvaise nouvelle. Certes, c’est un peu le
pain quotidien du brouhaha médiatique, tant il vrai que le bonheur n’a jamais fait vendre ce papier
qui salit les doigts sans jamais magnifier les esprits. Mais voilà qu’on en
fait des caisses dans le pessimisme le plus noir, le plus profond, le plus
désespéré possible et que l’on se repaît sans cesse des images les plus
tragiques et des histoires les plus apocalyptiques avec une sorte de compulsion
malsaine. Ce ne sont plus des informations, des faits, des données, mais une
procession ininterrompue de pénitents qui s’autoflagellent jusqu’à ce que toute
la noirceur de leurs pensées égoïstes suinte de cet écorché qu’ils ont à
montrer au reste du monde.

C’est la fin, vous dit-on, c’est la fin !

La fin d’un monde de jouissances sans limites, la fin d’une société qui se
célèbre comme stade ultime de l’humanité pensante et industrieuse. Regardez
comme ils se
repaissent en boucle de ce naufrage, métaphore inespérée de toutes leurs
autres résignations. À croire que dans un éclair de lucidité folle, le
capitaine a voulu offrir à un modèle à la dérive l’image parfaite de la bête
agonisante, couchée sur son flanc béant. Et pourtant, derrière cette appétence
malsaine pour le pire-disant, on sent bien l’inéluctable constriction de la
cosmologie contemporaine autour du nombril de ses thuriféraires. Quand le
transatlantique élégant s’embrochait vivement sur l’iceberg terminal, le
paquebot ventru des croisières organisées à la petite semaine se vautre
lamentablement sur l’éperon timide d’une mer presque intérieure. Il y a un
contentement non dissimulé dans la litanie des catastrophes incommensurables ou
fantasmées qui égrènent le compte à rebours de l’effondrement final.

Passé la sidération
naturelle née de cette massive communication de crise, j’en viens à
m’interroger sur la source de cette compulsion fataliste irrépressible. Et je
ressens soudain toute la satisfaction narcissique d’une génération qui, par
la loi du nombre, a estimé
être la seule à peser réellement sur le destin de l’espèce, une génération qui
se gausse des révoltes actuelles tant elle se pense détentrice à jamais de
l’élan contestataire fossilisé dans l’imaginaire soixantuitard qui accoucha
pourtant de la civilisation la plus brutale, égoïste et ravageuse de par son
inconscience, son refus de se projeter au-delà de son propre espace-temps, de
sa propre durée, de ses seuls désirs et besoins. Le jouir sans entraves
est devenu le consommer sans conscience, le posséder sans
partage, l’individualisme le plus mortifère élevé au rang de modèle du
progrès social et humain à jamais indépassable. Et maintenant qu’ils touchent
du doigt leur propre achèvement, les voilà ulcérés par la nouvelle leur
mortalité, eux qui ont toujours vécu comme si après eux, ce serait la fin du
monde.

En fait de crise, de catastrophe, de sueur, de sang et de larmes chaque jour
offerts à nous comme seul héritage de cette cohorte qui s’est autoproclamée
glorieuse, il ne s’agit que d’un nécessaire retour de balancier, un
réajustement qui ne serait pas si douloureux si les égotismes autocélébrés
comme seule condition humaine possible voulaient bien nous lâcher la grappe…
et la rampe par la même occasion. Ils ne veulent même pas que nous nous
lamentions sur leurs mausolées indécents, ils exigent de nous que nous nous
immolions dans leur tombe qu’ils refusent d’avoir aussi froide et sombre que
celle de tous les autres. Ils ont, en leurs derniers instants, des compulsions
pharaoniques pour un grand suicide narcissique.

Que le monde leur semble cruel au moment où il devient évident qu’il ne
supportera guère plus longtemps de porter le fardeau de leur
inconséquence ! Qu’il leur semble injuste de devoir procéder à quelques
menus arbitrages dans la palette des plaisirs terrestres qu’ils se sont
octroyés, alors que leur descendance est priée de régler dans la peine et
l’abnégation, la note de frais qu’ils laissent derrière eux.

D’où cette fascination obscène pour les signes qui annoncent infailliblement
que cette Terre qu’ils vont bientôt devoir quitter ne tournera plus rond sans
eux. D’où ces images de mort, de fin, d’effondrement,
de naufrage, qui tournent en boucle dans les regards à facettes d’un monde
d’écrans, un monde de peur, un monde de
petits vieux égoïstes et brutaux.

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Ou
alors je te la souhaiterais courte, bien courte, avec effet rétroactif.
Non pas que je ne t’aime pas. Bien au contraire. C’est bien parce que je
t’aime.

Cela fait cinq ans et deux mois.

Il a annoncé ça entre la poire et le fromage et je l’ai pris en pleine face,
comme une sentence.
Putain, cinq ans !
Je n’arrive juste pas à imaginer ce que cela représente pour toi… vraiment.
Je n’y arrive juste pas, comme je n’arrive toujours pas à me représenter la
mort, ce grand néant, ce grand rien. Non, même pas du rien. Quelque chose de
profondément inhumain et de définitivement hors de notre portée intellectuelle.
Enfant, au cœur de la nuit, quand il n’y avait plus ni bruit ni lumière, je
tentais de ne plus exister pour imaginer le moment où je ne serais plus. Et je
me noyais immédiatement dans un flot de terreur pure dont j’émergeais aussitôt
d’un sursaut nauséeux.
Un peu comme pour toi.
Sauf que je ne peux pas m’empêcher de me dire que ce qui t’arrive est encore
pire. Pire et monstrueux dans sa simplicité indicible.

Je ne vais presque plus te voir.
Non pas que l’odeur douceâtre et pénétrante de ta chair qui se putréfie
lentement me dérange plus que cela. Ou ton visage émacié qui ne te ressemble
plus depuis longtemps, si longtemps. Ou ton regard fou qui traverse
l’insubstance du temps et des êtres et dont je n’ose pas imaginer ce qu’il peut
bien voir, depuis tout ce temps, comme si tes yeux étaient la porte d’entrée
vers ce non-monde qui nous terrifie encore tous tellement. Ou même tes
gémissements lugubres qui glissent sur la moquette feutrée, hors de ta
chambre-nécropole et nous rattrape dans l’escalier quant on se croit enfin
partis. Ni tes hurlements de douleur animale quand l’infirmière doit te vider
le rectum pour que tu ne meures pas empoisonnée par tes pauvres fèces à moitié
pétrifiées. Ni ta bouche sèche et béante qui s’acharne à pomper encore quelques
décilitres d’air comme un poisson affolé. Ni ton souffle noyé par tes propres
crachats. Ni ta prison de chair qui fond, qui se rétrécit, mais ne te lâche
pas. Ni même ce masque mortuaire qui te sert de visage et qui se déforme en un
obscène masque de douleur surhumaine quand, par hasard, ton esprit reste
quelques secondes suspendu avec nous et que tout ton être se fige dans
l’immonde révélation de l’horreur de ta situation.
Non, rien de toute ton agonie qui n’en finit plus n’est insurmontable pour
moi.
Ce que je ne supporte plus, c’est nous.

Nos mots creux. Nos sourires factices. Notre comédie polie et civilisée. Son
amour insensé qui te maintient en vie, alors que tout cela, pour moi, n’est ni
de la vie, ni de l’amour.
Parce que si c’est ça, l’amour, je veux bien m’en passer jusqu’à la fin de mes
jours. Surtout à la fin de mes jours. Je veux que personne n’ait besoin de moi
au point de me refuser une sortie digne du théâtre de l’existence. Je veux que
nul ne puisse s’arroger le droit de me faire durer au-delà du terme décent de
ma vie, juste pour s’offrir une sorte de rédemption morbide. Je ne veux juste
pas qu’un amour m’enferme jusqu’à la totale négation de mon être, jusqu’à ce
que je ne sois plus que l’incarnation débile et racornie de regrets qui n’ont
plus lieu d’être. Si je devais un jour me retrouver réduite à ce simulacre
d’existence, je voudrais juste que quelqu’un ait assez de force et d’amour pour
moi, justement, pour me coller un oreiller sur la gueule, le temps qu’il faut,
capable de comprendre que l’amour n’est pas ce qui garde, ce qui maintient, ce
qui enferme, ce qui prolonge à tout prix, mais bien ce qui élève et ce qui
libère l’autre, même au dépens de soi.

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Ou
alors je te la souhaiterais courte, bien courte, avec effet rétroactif.
Non pas que je ne t’aime pas. Bien au contraire. C’est bien parce que je
t’aime.

Cela fait cinq ans et deux mois.

Il a annoncé ça entre la poire et le fromage et je l’ai pris en pleine face,
comme une sentence.
Putain, cinq ans !
Je n’arrive juste pas à imaginer ce que cela représente pour toi… vraiment.
Je n’y arrive juste pas, comme je n’arrive toujours pas à me représenter la
mort, ce grand néant, ce grand rien. Non, même pas du rien. Quelque chose de
profondément inhumain et de définitivement hors de notre portée intellectuelle.
Enfant, au cœur de la nuit, quand il n’y avait plus ni bruit ni lumière, je
tentais de ne plus exister pour imaginer le moment où je ne serais plus. Et je
me noyais immédiatement dans un flot de terreur pure dont j’émergeais aussitôt
d’un sursaut nauséeux.
Un peu comme pour toi.
Sauf que je ne peux pas m’empêcher de me dire que ce qui t’arrive est encore
pire. Pire et monstrueux dans sa simplicité indicible.

Je ne vais presque plus te voir.
Non pas que l’odeur douceâtre et pénétrante de ta chair qui se putréfie
lentement me dérange plus que cela. Ou ton visage émacié qui ne te ressemble
plus depuis longtemps, si longtemps. Ou ton regard fou qui traverse
l’insubstance du temps et des êtres et dont je n’ose pas imaginer ce qu’il peut
bien voir, depuis tout ce temps, comme si tes yeux étaient la porte d’entrée
vers ce non-monde qui nous terrifie encore tous tellement. Ou même tes
gémissements lugubres qui glissent sur la moquette feutrée, hors de ta
chambre-nécropole et nous rattrape dans l’escalier quand on se croit enfin
partis. Ni tes hurlements de douleur animale quand l’infirmière doit te vider
le rectum pour que tu ne meures pas empoisonnée par tes pauvres fèces à moitié
pétrifiées. Ni ta bouche sèche et béante qui s’acharne à pomper encore quelques
décilitres d’air comme un poisson affolé. Ni ton souffle noyé par tes propres
crachats. Ni ta prison de chair qui fond, qui se rétrécit, mais ne te lâche
pas. Ni même ce masque mortuaire qui te sert de visage et qui se déforme en un
obscène masque de douleur surhumaine quand, par hasard, ton esprit reste
quelques secondes suspendu avec nous et que tout ton être se fige dans
l’immonde révélation de l’horreur de ta situation.
Non, rien de toute ton agonie qui n’en finit plus n’est insurmontable pour
moi.
Ce que je ne supporte plus, c’est nous.

Nos mots creux. Nos sourires factices. Notre comédie polie et civilisée. Son
amour insensé qui te maintient en vie, alors que tout cela, pour moi, n’est ni
de la vie, ni de l’amour.
Parce que si c’est ça, l’amour, je veux bien m’en passer jusqu’à la fin de mes
jours. Surtout à la fin de mes jours. Je veux que personne n’ait besoin de moi
au point de me refuser une sortie digne du théâtre de l’existence. Je veux que
nul ne puisse s’arroger le droit de me faire durer au-delà du terme décent de
ma vie, juste pour s’offrir une sorte de rédemption morbide. Je ne veux juste
pas qu’un amour m’enferme jusqu’à la totale négation de mon être, jusqu’à ce
que je ne sois plus que l’incarnation débile et racornie de regrets qui n’ont
plus lieu d’être. Si je devais un jour me retrouver réduite à ce simulacre
d’existence, je voudrais juste que quelqu’un ait assez de force et d’amour pour
moi, justement, pour me coller un oreiller sur la gueule, le temps qu’il faut,
capable de comprendre que l’amour n’est pas ce qui garde, ce qui maintient, ce
qui enferme, ce qui prolonge à tout prix, mais bien ce qui élève et ce qui
libère l’autre, même au dépens de soi.

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Aujourd’hui, l’utilisation par l’humanité de quantités considérables de combustibles fossiles est à l’origine d’un déséquilibre important du cycle du carbone, ce qui provoque une augmentation de la concentration de gaz à effet de serre dans l’atmosphère terrestre et, par voie de conséquence, entraîne des changements climatiques. L’ONU rappelait en 2007 dans son rapport GEO-4 que la « combustion des carburants fossiles dans les centrales électriques et dans les véhicules est la principale source d’émissions de CO2, de SO2 et de NOx », précisant que « les liens entre l’exposition aux polluants atmosphériques et les problèmes sanitaires humains ne font aucun doute. Dans les premières années de notre décennie, on estime que la pollution de l’air a été à l’origine de 70 000 morts prématurées par an aux États-Unis et de 5 900 au Canada. On sait qu’elle favorise l’asthme, dont l’augmentation du nombre de cas est importante, en particulier chez les enfants. Le mercure émis lors de la combustion du charbon dans les centrales électriques entre dans la chaîne alimentaire, affectant les peuples indigènes du Nord plus que tout autre Nord Américain (…). Ses effets sur la santé peuvent être très graves » (1).

La géopolitique du pétrole décrit l’impact des besoins en pétrole, matière première devenue essentielle à la vie économique mondiale, sur le comportement des pays les plus puissants. Les gisements de pétrole étant limités et leur emplacement géographique ne coïncidant généralement pas avec celui des pays consommateurs, l’exploitation des ressources pétrolifères est source de tension. Les pays consommateurs, généralement de grandes puissances militaires, sont alors tentés d’employer des moyens violents pour avoir accès à ces ressources. Le pétrole, matière hautement stratégique, est fréquemment associé aux affrontements internationaux depuis le début du XXe siècle (2).

La combustion de combustibles fossiles génère des acides sulfuriques, carboniques et nitriques, qui retombent sur Terre sous formes de pluies acides. Les combustibles fossiles contiennent aussi des matières radioactives, principalement de l’uranium et du thorium, qui sont libérées dans l’atmosphère. En 2000, environ 12 000 tonnes de thorium et 5 000 tonnes d’uranium ont été relâchés dans le monde entier due à la combustion du charbon (3).

Les centrales électriques géothermiques :
L’usage de la géothermie remonte aux grandes civilisations de l’antiquité pour la construction de thermes. Mais son intérêt sur ses autres capacités fut suscité qu’au début du 20ème siècle par le Prince italien Piero Ginori Conti, utilisant le flux géothermique pour une génération électrique. Bien que ces qualités furent connues et utilisées à basse échelle pendant plus de 80 ans, ce n’est que depuis trois décennies que la curiosité se développe sur cette ressource (4). La dernière technologie implantée dans les centrales géothermiques pour convertir l’énergie thermique en énergie électrique est le « binary cycle ». Le principe permet de transférer la chaleur des fluides provenant du réservoir à ceux se dirigeant vers l’installation électrique sans qu’ils ne se mélangent (5). Cela a deux atouts : ne laisser échapper aucun gaz à effet de serre présent dans le réservoir (6), et se servir de fluides ayant un point d’ébullition bas, permettant ainsi d’élargir la quantité de sites exploitables (7). La centrale de Chena Hot Springs en est l’un des meilleurs exemples fonctionnant avec un gaz élevé à seulement 57°C (8 ). De surplus, la production électrique par géothermie ne nécessite pas un transport de la matière première contrairement aux énergies fossiles ou au biocarburant (9). De nos jours le MIT recommande aux USA de participer activement aux projets de développement de l’énergie géothermique des pays étrangers (10).

Un pas en avant grâce à L’EGS :
L’Enhanced Geothermal System (EGS) est un procédé récemment mis au point pour améliorer l’exploitation des ressources thermiques de la planète, Les premiers essais furent réalisés à Fenton Hill dans les années 70 (11). Contrairement à la géothermie classique, l’EGS ne nécessite pas de réservoir préalable, celui-ci est directement formé en cisaillant la roche par voie hydraulique ou chimique. Cette technique a donc le précieux avantage de permettre une exploitation presque planétaire de cette énergie si le site dispose d’un sous-sol avec une température suffisamment élevée et aux fracturations naturelles propice pour le développement d’une telle centrale (12). Le MIT évalue les ressources thermiques aux USA à plus de 13 000 zettajoules(* ) avec une proportion raisonnable extractible excédant les 200 zettajoules : soit l’équivalent de 2 000 fois la consommation annuel d’énergie primaire des américains en 2005. Grâce aux améliorations technologiques, la quantité exploitable pourrait être multipliée par 10 (13). Ces experts pensent qu’il serait envisageable sur le long terme d’utiliser le CO2 comme fluide caloporteur, afin d’accroitre les performances du réservoir grâce à ses vertus en conditions supercritique, permettant de même une séquestration de grands volumes de ce gaz à effet de serre (14). Le MIT estime qu’en utilisant cette technique, un réservoir géothermique pourrait être considéré comme ressource entièrement renouvelable si moins de 10% par an de son énergie évalué en est extraite (15).

(* ) ZettaJoules : mille milliards de milliards de joules.
(1) impactes sanitaires
(2) géopolitique du pétrole
(3) effets environnementaux
(4) histoire de la géothermie : page 3, paragraphe : « Present use and potential of geothermal »
(5) Technique binary cycle
(6) technique sans gaz à effet de serre : page 7 : « If the plant uses a
closed-loop binary cycle… »
(7) « Geothermal brochure – updated in April 2010? p3 : « In a binary cycle plant of Organic Rankine Cycle (ORC)
type the geothermal fluid (water, steam or both) »
(8 ) « the system could provide sufficient hot fluids (~57 °C) to run a 400-kWe binary power plant »
(9) p40 : « Unlike fossil and biomass fuels, geothermal energy is not processed and transported over great distances »
(10) Recommandation du MIT : page 21, paragrahe 5-
(11) p 18, paragraphe 4 : « EGS technology has advanced since its infancy in the 1970s at Fenton Hill »
(12) page 115 : « The most important conclusion… »
(13) p 18, paragraphe 2 : « we have estimated the total EGS
resource base to be more than 13 million exajoules… »
(14) p19 : « For the longer term, using CO2… »
(15) page 97 : « However, as long as the fraction of stored heat that is being mined in any year is a small fraction (<10%)… »

L’Autre Monde 14 novembre 2011: Fukushima & l’élite financière fracasse et prend contrôle de l’Europe

Pour écouter, ou pour télécharger, simplement cliquer sur le lien ici:

L’Autre Monde 21 novembre 2011
120 min / Radio de l’UQAM, CHOQ FM

Au programme cette semaine:

- Actualité mondiale – suivi de la situation avec l’Iran, Israël, la Syrie et le développement vers un conflit majeur

- Économie – Goldman Sachs prend contrôle de l’Europe avec le reste des banquiers privés internationaux.

- Fukushima et le nucléaire.

 C’est en rendez-vous le lundi dès 15h pour l’émission la plus écoutée de CHOQ FM, la radio officielle de l’Université du Québec à Montréal !

***Hyperliens vers les sources des informations discutées sur l’émission***

CHOQ.FM – François Marginean pour l’Autre Monde – 21 Novembre 2011 – L’intégrale

Retrouvez tous les liens sur le blog « Les Nouvelles Internationales » ici :
http://lesnouvellesinternationales.blogspot.com/2011/11/l…

L’Autre Monde du 21 Novembre 2011 découpé par sujets traités c’est ici :
http://www.youtube.com/playlist?list=PL842FCB5BABF7EDA3&a…

Télécharger l’émission intégrale du 21 Novembre 2011 pour une écoute audio au format mp3 ici :
http://archives.choq.fm/2011-11-21/128_129.mp3

Le blog de l’Autre Monde c’est ici :
http://lesnouvellesinternationales.blogspot.com/

François Marginean sur les 7 du Québec :
http://les7duquebec.wordpress.com/category/francois-margi…

François Marginean sur Centpapiers :
http://www.centpapiers.com/author/fran%C3%A7ois-marginean

Pour vous abonner en Podcast à l’Autre Monde, utilisez ce lien :
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C’est un soir comme un autre, avec cette petite flemme en plus de
devoir poursuivre la routine, et il dit juste : sortons !
Comme ça, pour rien, juste voir ailleurs si on y est. Cela nous arrive de temps
à autre, peut-être un peu moins souvent, maintenant que tout compte, que
l’argent se raréfie comme l’eau de la dernière pluie s’évapore dans le
désert.

Parfois, on tombe bien, d’autres fois, on mange des portes, ou des cloportes,
la fermeture annuelle, le congé à durée indéterminée, le changement de patron,
et puis non, c’est complet et puis, manifestement, on n’est pas dans le ton,
dans l’ambiance. Bref, c’est toujours l’aventure.

Là, on est seuls, tellement seuls qu’on se dit qu’ils vont fermer de désespoir
de nous voir si seuls. Je lui avais parlé de mes Brésiliens, de cette
rencontre, déjà formidable, que j’avais faite en Allemagne lors de la remise de mon Bob’s. Et puis peut-être
que ça allait bien avec les couleurs de l’automne, ou qu’il fallait juste
conjurer l’hiver qui approche, lentement mais sûrement.

• En fait, on n’ouvre que dans 20 minutes.

Ha ! D’habitude, le Gascon nous éclate les arpions avec son volet de fer à
peu près à la même heure, ils bouffent comme les poules dans le bled. À 20h
pétantes, c’est la ville fantôme et les regards assassins des serveurs pressés
de fermer boutique. Il y en avait un qui annonçait de manière extravagante et
quelque peu exagérée un service jusqu’à 22 h. Je m’y pointe un soir d’été,
après une longue boucle à vélo, affamée, sur les coups de 21 h 30. La
serveuse vient de prendre la commande de mes amis que j’ai rejoints sur
place : deux pizzas qui me semblent être les meilleures choses produites
par la main de l’homme. Elle passe un certain temps à faire mine de ne pas me
voir. Je suis un angle mort de la restauration, c’est comme ça. Je m’installe à
une table, je m’accoude à un bar et subitement, tout le personnel devient sourd
et aveugle. Il n’est pas rare que je reparte sans que quiconque n’ait daigné
m’adresser la parole. Avec le temps et l’expérience, j’ai appris à agiter les
bras comme le drapeau d’un commissaire de course, voire à beugler mon
insatisfaction sur le ton indigné d’une corne de brume. Je crois que je
pourrais aussi bien me coiffer de ma culotte et danser le french
cancan sur la table.
Au bout d’un moment moins long que mon agacement et ma faim torride me le font
ressentir, elle revient avec les objets du délice, sans toutefois parvenir à
accrocher mon regard de cocker mendiant. Mon ami finit par lui demander de
prendre ma commande, ce qu’elle consent avec une mauvaise grâce plus pesante
qu’un article d’Alain Minc pour me signifier sèchement qu’ils ne font plus de
pizzas, ni de pâtes, ni rien de ce que je veux et que mon estomac réclame avec
une exigence grandissante. Elle me concède une salade composée qui me désespère
et prend la commande de pizzas des clients de la table d’à côté dans l’élan.
Juste assez fort pour être bien certaine que je l’entends.

• Mais vous pouvez tout à fait patienter au bar en attendant.

Il nous sourit comme si nous étions de vieux amis qu’il n’a pas vus depuis
longtemps et nous pilote vers le bar sur un pas de salsa. Je n’ai même pas
encore commandé mon mojito que je sais déjà qu’avec lui, ça va le
faire. Il ondule en nous préparant nos cocktails et entreprend de nous
commenter la carte. Ce n’est pas qu’il est particulièrement gracieux, ou
charmant, ou abordable, ou spécialement affable, c’est juste qu’il est
merveilleusement bien là où il est, ici et maintenant.

• Oui, oui, ça, c’est vraiment délicieux, vous allez adorez :
  d’ailleurs, je sais de quoi je parle, c’est moi qui l’ai préparé cet
  après-midi.
• Vous êtes cuisinier ?
• Non, je suis danseur.
• Haaa ! Brésilien ?
• Non, pas du tout, mais j’y ai vécu un temps. Je suis juste venu donner
  un coup de main au patron, qui est un ami.
• Mais… qu’est-ce qu’un danseur de salsa peut bien faire dans le
  bled ?

Et là, c’est parti. Il me raconte juste sa vie. Avec simplicité. Et légèreté.
C’est ça que j’ai tout de suite repéré chez lui : ce petit quelque chose
de complètement aérien. Il aime la danse et la danse le lui rend bien. Grâce à
son art, sa passion, il a fait le tour du monde et lui aussi, il a fait des
rencontres extraordinaires.

• Mais ça n’a pas toujours été facile pour moi. Tenez, au début, je ratais
  tout. J’avais une audition, je me préparais comme un fou, j’y allais, à fond
  dans le moment, bouffé par le trac et je me plantais. À chaque fois, je me
  plantais. Mais j’avais tellement envie de réussir, tellement besoin de danser.
  Un matin, je me suis levé et je me suis juste dit : bon, après tout, ce
  n’est jamais qu’une audition, ce n’est pas comme si ma vie en dépendait.
  Sauf que c’était ça. Jusqu’à ce jour, j’allais à chaque audition comme si toute
  ma vie en dépendait. Là, j’y suis allé, comme ça, et j’ai été pris. Et ensuite,
  pour chaque audition que j’ai passé, j’ai été pris. Non pas parce que j’étais
  le meilleur ou le plus beau, mais juste parce que j’y allais comme ça, avec
  l’envie de danser, mais en ayant bien conscience que finalement, tout cela
  n’est pas si grave.
• Parce qu’il ne pas faut y aller comme si notre vie en
  dépendait.
• Oui, c’est exactement ça : plus que le talent, c’est un état
  d’esprit, le fait que l’échec, ce n’est pas si grave. Des occasions, il y en
  aura toujours d’autres, on ne joue pas tout sur un seul coup de poker. Et du
  coup, c’est comme si je ne pesais plus des tonnes.
• C’est marrant ce que vous dites : cela fait des années que j’empile
  les gadins comme d’autres les trophées et un ami m’a justement dit qu’il
  fallait que j’arrête d’y aller comme si toute ma vie en dépendait.
• Vous savez, j’ai aussi une amie que j’adore, une danseuse, comme moi,
  sauf qu’elle, elle est vraiment très douée, très belle, très gracieuse. Ce
  n’est pas compliqué, quand elle s’entraîne avec nous, elle danse tellement
  bien, c’est tellement beau ce qu’elle fait, que le plus souvent, on s’arrête
  juste pour la regarder danser. Et bien, cette fille elle s’est toujours
  plantée, elle rate toutes ses auditions. C’est pourtant la meilleure d’entre
  nous, mais quand elle y va, ça ne passe pas, ça ne passe jamais. Parce qu’elle
  n’a pas ce truc, ce…
• Cette légèreté ?
• Oui, c’est ça. Cette légèreté. Ce n’est pas que je m’en fous, mais je ne
  prends plus les choses autant à cœur. Je vais là où me portent mes pas et je
  m’adapte. Comme au Brésil. J’y suis allé comme ça, pour des vacances, avec une
  troupe du nord que je trouvais sympa. Une fois arrivé là-bas, je me rends
  compte que je suis dans la seule région du monde où ma mastercard n’est
  acceptée par aucune banque à plus de 300 km à la ronde. Je suis dans la
  jungle, dans un pays que je ne connais pas, avec une langue que je ne parle
  pas, je n’ai pas une thune sur moi… et bien, je me suis débrouillé. J’ai logé
  chez l’habitant, des trucs qu’on n’imagine pas, avec une chaleur moite
  terrible, des insectes monstrueux, les latrines collectives creusées derrière
  la colline. Les gens me demandaient comment je faisais, moi qui venais d’un
  pays où les standards étaient nettement plus élevés. Je leur disais que tout
  allait bien pour moi… et en fait, c’était vrai. J’ai vraiment adoré le temps
  que j’ai passé avec eux, ce qu’on a partagé, des gens incroyables. J’y suis
  resté six mois, le temps de récupérer assez d’argent pour aller jusqu’à
  Rio.

Et là, de nouvelles rencontres, un logement à la périphérie d’une des plus
grosses favelas de Rio et le rêve de sa vie, participer au célèbre carnaval,
comme ça, au fil de l’eau, juste porté par sa passion, le hasard et une
farouche joie de vivre.

Ses mots dansent comme ses pieds derrière le comptoir. Peut-être que le
mojito y est pour quelque chose. Les premiers clients arrivent
finalement une heure plus tard. S’ils n’étaient pas venus, peut-être
aurions-nous continué à parler, comme ça jusqu’au bout de la nuit, dans un élan
gigantesque, de toutes ses petites choses qui font que la vie d’un homme n’est
jamais banale et qu’elle porte toujours en elle une leçon pour ceux qui veulent
bien s’attarder un peu autour de son récit.

Ce soir, la Gascogne vibre sur un air de salsa et je sais qu’à partir de
maintenant, je vais parcourir ma vie comme un danseur brésilien.

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C’est un soir comme un autre, avec cette petite flemme en plus de
devoir poursuivre la routine, et il dit juste : sortons !
Comme ça, pour rien, juste voir ailleurs si on y est. Cela nous arrive de temps
à autre, peut-être un peu moins souvent, maintenant que tout compte, que
l’argent se raréfie comme l’eau de la dernière pluie s’évapore dans le
désert.

Parfois, on tombe bien, d’autres fois, on mange des portes, ou des cloportes,
la fermeture annuelle, le congé à durée indéterminée, le changement de patron,
et puis non, c’est complet et puis, manifestement, on n’est pas dans le ton,
dans l’ambiance. Bref, c’est toujours l’aventure.

Là, on est seuls, tellement seuls qu’on se dit qu’ils vont fermer de désespoir
de nous voir si seuls. Je lui avais parlé de mes Brésiliens, de cette
rencontre, déjà formidable, que j’avais faite en Allemagne lors de la remise de mon Bob’s. Et puis peut-être
que ça allait bien avec les couleurs de l’automne, ou qu’il fallait juste
conjurer l’hiver qui approche, lentement mais sûrement.

• En fait, on n’ouvre que dans 20 minutes.

Ha ! D’habitude, le Gascon nous éclate les arpions avec son volet de fer à
peu près à la même heure, ils bouffent comme les poules dans le bled. À 20h
pétantes, c’est la ville fantôme et les regards assassins des serveurs pressés
de fermer boutique. Il y en avait un qui annonçait de manière extravagante et
quelque peu exagérée un service jusqu’à 22 h. Je m’y pointe un soir d’été,
après une longue boucle à vélo, affamée, sur les coups de 21 h 30. La
serveuse vient de prendre la commande de mes amis que j’ai rejoints sur
place : deux pizzas qui me semblent être les meilleures choses produites
par la main de l’homme. Elle passe un certain temps à faire mine de ne pas me
voir. Je suis un angle mort de la restauration, c’est comme ça. Je m’installe à
une table, je m’accoude à un bar et subitement, tout le personnel devient sourd
et aveugle. Il n’est pas rare que je reparte sans que quiconque n’ait daigné
m’adresser la parole. Avec le temps et l’expérience, j’ai appris à agiter les
bras comme le drapeau d’un commissaire de course, voire à beugler mon
insatisfaction sur le ton indigné d’une corne de brume. Je crois que je
pourrais aussi bien me coiffer de ma culotte et danser le french
cancan sur la table.
Au bout d’un moment moins long que mon agacement et ma faim torride me le font
ressentir, elle revient avec les objets du délice, sans toutefois parvenir à
accrocher mon regard de cocker mendiant. Mon ami finit par lui demander de
prendre ma commande, ce qu’elle consent avec une mauvaise grâce plus pesante
qu’un article d’Alain Minc pour me signifier sèchement qu’ils ne font plus de
pizzas, ni de pâtes, ni rien de ce que je veux et que mon estomac réclame avec
une exigence grandissante. Elle me concède une salade composée qui me désespère
et prend la commande de pizzas des clients de la table d’à côté dans l’élan.
Juste assez fort pour être bien certaine que je l’entends.

• Mais vous pouvez tout à fait patienter au bar en attendant.

Il nous sourit comme si nous étions de vieux amis qu’il n’a pas vus depuis
longtemps et nous pilote vers le bar sur un pas de salsa. Je n’ai même pas
encore commandé mon mojito que je sais déjà qu’avec lui, ça va le
faire. Il ondule en nous préparant nos cocktails et entreprend de nous
commenter la carte. Ce n’est pas qu’il est particulièrement gracieux, ou
charmant, ou abordable, ou spécialement affable, c’est juste qu’il est
merveilleusement bien là où il est, ici et maintenant.

• Oui, oui, ça, c’est vraiment délicieux, vous allez adorez :
  d’ailleurs, je sais de quoi je parle, c’est moi qui l’ai préparé cet
  après-midi.
• Vous êtes cuisinier ?
• Non, je suis danseur.
• Haaa ! Brésilien ?
• Non, pas du tout, mais j’y ai vécu un temps. Je suis juste venu donner
  un coup de main au patron, qui est un ami.
• Mais… qu’est-ce qu’un danseur de salsa peut bien faire dans le
  bled ?

Et là, c’est parti. Il me raconte juste sa vie. Avec simplicité. Et légèreté.
C’est ça que j’ai tout de suite repéré chez lui : ce petit quelque chose
de complètement aérien. Il aime la danse et la danse le lui rend bien. Grâce à
son art, sa passion, il a fait le tour du monde et lui aussi, il a fait des
rencontres extraordinaires.

• Mais ça n’a pas toujours été facile pour moi. Tenez, au début, je ratais
  tout. J’avais une audition, je me préparais comme un fou, j’y allais, à fond
  dans le moment, bouffé par le trac et je me plantais. À chaque fois, je me
  plantais. Mais j’avais tellement envie de réussir, tellement besoin de danser.
  Un matin, je me suis levé et je me suis juste dit : bon, après tout, ce
  n’est jamais qu’une audition, ce n’est pas comme si ma vie en dépendait.
  Sauf que c’était ça. Jusqu’à ce jour, j’allais à chaque audition comme si toute
  ma vie en dépendait. Là, j’y suis allé, comme ça, et j’ai été pris. Et ensuite,
  pour chaque audition que j’ai passé, j’ai été pris. Non pas parce que j’étais
  le meilleur ou le plus beau, mais juste parce que j’y allais comme ça, avec
  l’envie de danser, mais en ayant bien conscience que finalement, tout cela
  n’est pas si grave.
• Parce qu’il ne pas faut y aller comme si notre vie en
  dépendait.
• Oui, c’est exactement ça : plus que le talent, c’est un état
  d’esprit, le fait que l’échec, ce n’est pas si grave. Des occasions, il y en
  aura toujours d’autres, on ne joue pas tout sur un seul coup de poker. Et du
  coup, c’est comme si je ne pesais plus des tonnes.
• C’est marrant ce que vous dites : cela fait des années que j’empile
  les gadins comme d’autres les trophées et un ami m’a justement dit qu’il
  fallait que j’arrête d’y aller comme si toute ma vie en dépendait.
• Vous savez, j’ai aussi une amie que j’adore, une danseuse, comme moi,
  sauf qu’elle, elle est vraiment très douée, très belle, très gracieuse. Ce
  n’est pas compliqué, quand elle s’entraîne avec nous, elle danse tellement
  bien, c’est tellement beau ce qu’elle fait, que le plus souvent, on s’arrête
  juste pour la regarder danser. Et bien, cette fille elle s’est toujours
  plantée, elle rate toutes ses auditions. C’est pourtant la meilleure d’entre
  nous, mais quand elle y va, ça ne passe pas, ça ne passe jamais. Parce qu’elle
  n’a pas ce truc, ce…
• Cette légèreté ?
• Oui, c’est ça. Cette légèreté. Ce n’est pas que je m’en fous, mais je ne
  prends plus les choses autant à cœur. Je vais là où me portent mes pas et je
  m’adapte. Comme au Brésil. J’y suis allé comme ça, pour des vacances, avec une
  troupe du nord que je trouvais sympa. Une fois arrivé là-bas, je me rends
  compte que je suis dans la seule région du monde où ma mastercard n’est
  acceptée par aucune banque à plus de 300 km à la ronde. Je suis dans la
  jungle, dans un pays que je ne connais pas, avec une langue que je ne parle
  pas, je n’ai pas une thune sur moi… et bien, je me suis débrouillé. J’ai logé
  chez l’habitant, des trucs qu’on n’imagine pas, avec une chaleur moite
  terrible, des insectes monstrueux, les latrines collectives creusées derrière
  la colline. Les gens me demandaient comment je faisais, moi qui venais d’un
  pays où les standards étaient nettement plus élevés. Je leur disais que tout
  allait bien pour moi… et en fait, c’était vrai. J’ai vraiment adoré le temps
  que j’ai passé avec eux, ce qu’on a partagé, des gens incroyables. J’y suis
  resté six mois, le temps de récupérer assez d’argent pour aller jusqu’à
  Rio.

Et là, de nouvelles rencontres, un logement à la périphérie d’une des plus
grosses favelas de Rio et le rêve de sa vie, participer au célèbre carnaval,
comme ça, au fil de l’eau, juste porté par sa passion, le hasard et une
farouche joie de vivre.

Ses mots dansent comme ses pieds derrière le comptoir. Peut-être que le
mojito y est pour quelque chose. Les premiers clients arrivent
finalement une heure plus tard. S’ils n’étaient pas venus, peut-être
aurions-nous continué à parler, comme ça jusqu’au bout de la nuit, dans un élan
gigantesque, de toutes ses petites choses qui font que la vie d’un homme n’est
jamais banale et qu’elle porte toujours en elle une leçon pour ceux qui veulent
bien s’attarder un peu autour de son récit.

Ce soir, la Gascogne vibre sur un air de salsa et je sais qu’à partir de
maintenant, je vais parcourir ma vie comme un danseur brésilien.

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Je le dis et je le répète, inlassablement, parce
qu’il faut bien ne jamais se lasser : ceci n’est définitivement pas une
crise.

Une crise, c’est un événement soudain et imprévu, assez violent, et bien
délimité dans le temps, avec au moins un début assez marqué, souvent une
dégradation fulgurante et un dénouement violent. Or là, nous vivons juste dans
un état permanent de crise. À moment donné, c’est devenu La Crise. Et
même si on change le nom de temps à autre, c’est toujours La Crise.
Comme une sorte de divinité maléfique et incontrôlable qui perturbe les plans
des gouvernements, comme un chien égaré dans un grand jeu de quilles bien
ordonnées.

Je pensais que le coup de La Crise ne pouvait pas marcher à tous les coups,
tout le temps, pour tout et n’importe quoi.

Je me trompais.

La Crise, c’est l’état normal de la marche du monde pratiquement depuis
que je suis née. Je ne me souviens pas avoir vécu autre chose que La
Crise et mon tout premier souvenir, c’est celui de La Crise :
le soir où mon père est rentré du boulot avec une 4L à la place de la grande
Commodore familiale.
C’était il y a un peu plus de 35 ans.

Depuis ce moment-là, je vis dans un monde en Crise permanente.
Enfin, plus ou moins permanente, plus ou moins en déclin, selon la saison et
selon le statut social des personnes concernées.

Parce que, comme tout un chacun l’avait quand même un peu remarqué, ce n’est pas la même crise pour tout le
monde. Parce que La Crise, c’est le désordre et le désordre, c’est
paradoxalement comme tout ordre social, cela crée des perdants, certes,
beaucoup, mais aussi quelques gagnants, bien moins nombreux, mais ô combien
mieux servis. La Crise que l’on nous ressert jour après jour comme un
vieux reste exhumé bien trop de fois de son tupperware pour rester
vaguement comestible a ceci de particulier qu’elle frappe
durement les pauvres, qu’elle
érode lentement mais sûrement les capacités natatoires de la fameuse classe
moyenne qui surnage entre deux eaux et qu’elle profite au-delà de toute
proportion à un groupe de plus en plus restreint de personnes très riches, très
puissantes et très intouchables.

Et ce n’est pas le énième faux plan de sauvetage de la Merkozy en
délire qui va changer quoi que ce soit à la donne.
Bien au contraire !
Nos gouvernements d’imposteurs produisent à la chaîne des plans, qui n’en sont
pas, parce qu’ils ne prévoient rien, fallacieusement qualifiés de relance,
alors que la seule chose qu’ils relancent c’est la vitesse avec laquelle les
inégalités se creusent et que la situation se dégrade. Parce que là est le
point intéressant : la situation ne cesse de se dégrader, non par la grâce
d’une quelconque loi économique implacable et indépassable, mais uniquement par
la volonté des instances décisionnelles réelles mondiales.

Parce qu’il ne faut pas prendre les ennemis des peuples pour des canards
sauvages. Il ne faut pas penser un seul instant qu’ils tentent quoi que ce soit
pour améliorer le sort du plus grand nombre. Il ne faut en rien imaginer que
ces gens qui pérorent à longueur de temps sur nos écrans dont la lueur livide
souligne le désenchantement de nos foyers, que ces gens puissent, à un seul
moment, nous dirent la vérité. Leur vérité. Simple. Brutale. Implacable.

Ils n’ont plus besoin de nous.

En fait, nous sommes même un peu encombrants. Comme des wagons vides que l’on
détache pour ne pas se les traîner dans la montée.

Chaque Crise n’est jamais que l’accélération brutale et préméditée d’un
processus entamé depuis quelques décennies, un processus volontaire et
conscient qui consiste à refermer la parenthèse maudite des droits des peuples
nés du traumatisme de l’après-guerre.
Ce n’est même pas moi qui le dis.
L’objet de La Crise, comme processus économique conscient, constant et
entretenu par des politiques qui ne relancent rien parce qu’elles ne sont
qu’aggravantes, l’objectif ultime de cet état de choc permanent, c’est la
disparition de la classe moyenne mondiale et la liquidation de la population
surnuméraire.

Dit comme cela, ça fait un peu exagéré. Complotiste fou. Paranoïaque en pleine
crise psychotique. Terroriste, même, un peu, sur les bords.

Mais les faits sont plus têtus que 30 ans de propagande de Crise. Les faits
racontent que la richesse mondiale, elle, progresse sans cesse, que l’humanité n’a jamais été aussi riche qu’en ce
moment. Ce qui signifie, concrètement, qu’il n’y a aucune crise économique
en cours. Ce qui signifie, concrètement, que toute politique visant à réduire
encore un peu plus les moyens de subsistance d’une partie de plus en plus
importante de la population mondiale est une politique délibérée de
paupérisation à grande échelle, une politique de création artificielle
d’inégalités insupportables, une politique de confiscation des ressources du
plus grand nombre pour le profit de quelques-uns.

Ceci n’est pas une putain de crise. Ceci est le bout du chemin. Ceci est le
rétablissement d’une
société féodale, où la loi du plus fort, du plus riche écrase tous les
autres. Ceci est la négation de tout ce que les peuples avaient construit et
gagné depuis seulement 60 ans. Ceci est la fin du Contrat
social. Ceci est une fin de civilisation.

Ceci est leur réponse, leur solution, à la seule véritable crise
actuelle :
la crise écologique.

Parce qu’il faut vraiment être naïf pour penser que la part la plus gaspilleuse
et profiteuse de notre population n’a pas pris la mesure du véritable danger
qui nous guette : le fait que notre nombre, en tant qu’espèce, conjugué à
notre mode de vie, implique un épuisement des ressources et donc de nos
capacités de survie, toujours en tant qu’espèce, sur cette planète.

Il n’y a, en gros que deux façons de réagir face à la crise écologique
majeure :

1. changer globalement notre mode de vie afin de le rendre supportable pour
   notre planète. Cela revient grosso merdo à quitter le modèle
   capitaliste, basé sur la surproduction et la surconsommation d’une bonne grosse
   minorité de l’humanité, pour un modèle fondé sur les besoins humains
   véritables, quelque chose qui, en gros, devrait tous nous faire converger vers
   le mode de vie d’un Bengali moyen. Vaste progrès pour certains d’entre nous,
   petit changement de braquet et grande révolution intellectuelle pour la
   majorité d’entre nous et sacrifice incommensurable pour les quelques-uns qui
   vivent et consomment comme des porcs.
2. éliminer la concurrence en limitant drastiquement et autoritairement
   l’accès aux ressources. Favoriser une régulation néo-darwinienne de la
   population en dégradant globalement les conditions de vie : limitation de
   l’accès à la nourriture, au logement, aux soins, au repos et à l’éducation. Ne
   conserver, dans un état de servitude volontaire, que la partie de la population
   nécessaire pour produire les biens indispensables au confort de la minorité
   dominante. Libéré du poids démographique, continuer de gaspiller et de se
   goinfrer sans se soucier des conséquences.

À votre avis, quel choix ont bien pu faire ceux qui nous gouvernent et qui, à
ce titre, sont au sommet de notre chaîne alimentaire spécifique ?
Si vous pensez que c’est la frugalité volontaire, je crois que vous n’avez
toujours rien compris à la sombre dualité de la nature humaine.

Je le dis et je le répète, inlassablement, parce
qu’il faut bien ne jamais se lasser : ceci n’est définitivement pas une
crise.

Une crise, c’est un événement soudain et imprévu, assez violent, et bien
délimité dans le temps, avec au moins un début assez marqué, souvent une
dégradation fulgurante et un dénouement violent. Or là, nous vivons juste dans
un état permanent de crise. À moment donné, c’est devenu La Crise. Et
même si on change le nom de temps à autre, c’est toujours La Crise.
Comme une sorte de divinité maléfique et incontrôlable qui perturbe les plans
des gouvernements, comme un chien égaré dans un grand jeu de quilles bien
ordonnées.

Je pensais que le coup de La Crise ne pouvait pas marcher à tous les coups,
tout le temps, pour tout et n’importe quoi.

Je me trompais.

La Crise, c’est l’état normal de la marche du monde pratiquement depuis
que je suis née. Je ne me souviens pas avoir vécu autre chose que La
Crise et mon tout premier souvenir, c’est celui de La Crise :
le soir où mon père est rentré du boulot avec une 4L à la place de la grande
Commodore familiale.
C’était il y a un peu plus de 35 ans.

Depuis ce moment-là, je vis dans un monde en Crise permanente.
Enfin, plus ou moins permanente, plus ou moins en déclin, selon la saison et
selon le statut social des personnes concernées.

Parce que, comme tout un chacun l’avait quand même un peu remarqué, ce n’est pas la même crise pour tout le
monde. Parce que La Crise, c’est le désordre et le désordre, c’est
paradoxalement comme tout ordre social, cela crée des perdants, certes,
beaucoup, mais aussi quelques gagnants, bien moins nombreux, mais ô combien
mieux servis. La Crise que l’on nous ressert jour après jour comme un
vieux reste exhumé bien trop de fois de son tupperware pour rester
vaguement comestible a ceci de particulier qu’elle frappe
durement les pauvres, qu’elle
érode lentement mais sûrement les capacités natatoires de la fameuse classe
moyenne qui surnage entre deux eaux et qu’elle profite au-delà de toute
proportion à un groupe de plus en plus restreint de personnes très riches, très
puissantes et très intouchables.

Et ce n’est pas le énième faux plan de sauvetage de la Merkozy en
délire qui va changer quoi que ce soit à la donne.
Bien au contraire !
Nos gouvernements d’imposteurs produisent à la chaîne des plans, qui n’en sont
pas, parce qu’ils ne prévoient rien, fallacieusement qualifiés de relance,
alors que la seule chose qu’ils relancent c’est la vitesse avec laquelle les
inégalités se creusent et que la situation se dégrade. Parce que là est le
point intéressant : la situation ne cesse de se dégrader, non par la grâce
d’une quelconque loi économique implacable et indépassable, mais uniquement par
la volonté des instances décisionnelles réelles mondiales.

Parce qu’il ne faut pas prendre les ennemis des peuples pour des canards
sauvages. Il ne faut pas penser un seul instant qu’ils tentent quoi que ce soit
pour améliorer le sort du plus grand nombre. Il ne faut en rien imaginer que
ces gens qui pérorent à longueur de temps sur nos écrans dont la lueur livide
souligne le désenchantement de nos foyers, que ces gens puissent, à un seul
moment, nous dire la vérité. Leur vérité. Simple. Brutale. Implacable.

Ils n’ont plus besoin de nous.

En fait, nous sommes même un peu encombrants. Comme des wagons vides que l’on
détache pour ne pas se les traîner dans la montée.

Chaque Crise n’est jamais que l’accélération brutale et préméditée d’un
processus entamé depuis quelques décennies, un processus volontaire et
conscient qui consiste à refermer la parenthèse maudite des droits des peuples
nés du traumatisme de l’après-guerre.
Ce n’est même pas moi qui le dis.
L’objet de La Crise, comme processus économique conscient, constant et
entretenu par des politiques qui ne relancent rien parce qu’elles ne sont
qu’aggravantes, l’objectif ultime de cet état de choc permanent, c’est la
disparition de la classe moyenne mondiale et la liquidation de la population
surnuméraire.

Dit comme cela, ça fait un peu exagéré. Complotiste fou. Paranoïaque en pleine
crise psychotique. Terroriste, même, un peu, sur les bords.

Mais les faits sont plus têtus que 30 ans de propagande de Crise. Les faits
racontent que la richesse mondiale, elle, progresse sans cesse, que l’humanité n’a jamais été aussi riche qu’en ce
moment. Ce qui signifie, concrètement, qu’il n’y a aucune crise économique
en cours. Ce qui signifie, concrètement, que toute politique visant à réduire
encore un peu plus les moyens de subsistance d’une partie de plus en plus
importante de la population mondiale est une politique délibérée de
paupérisation à grande échelle, une politique de création artificielle
d’inégalités insupportables, une politique de confiscation des ressources du
plus grand nombre pour le profit de quelques-uns.

Ceci n’est pas une putain de crise. Ceci est le bout du chemin. Ceci est le
rétablissement d’une
société féodale, où la loi du plus fort, du plus riche écrase tous les
autres. Ceci est la négation de tout ce que les peuples avaient construit et
gagné depuis seulement 60 ans. Ceci est la fin du Contrat
social. Ceci est une fin de civilisation.

Ceci est leur réponse, leur solution, à la seule véritable crise
actuelle :
la crise écologique.

Parce qu’il faut vraiment être naïf pour penser que la part la plus gaspilleuse
et profiteuse de notre population n’a pas pris la mesure du véritable danger
qui nous guette : le fait que notre nombre, en tant qu’espèce, conjugué à
notre mode de vie, implique un épuisement des ressources et donc de nos
capacités de survie, toujours en tant qu’espèce, sur cette planète.

Il n’y a, en gros que deux façons de réagir face à la crise écologique
majeure :

1. changer globalement notre mode de vie afin de le rendre supportable pour
   notre planète. Cela revient grosso merdo à quitter le modèle
   capitaliste, basé sur la surproduction et la surconsommation d’une bonne grosse
   minorité de l’humanité, pour un modèle fondé sur les besoins humains
   véritables, quelque chose qui, en gros, devrait tous nous faire converger vers
   le mode de vie d’un Bengali moyen. Vaste progrès pour certains d’entre nous,
   petit changement de braquet et grande révolution intellectuelle pour la
   majorité d’entre nous et sacrifice incommensurable pour les quelques-uns qui
   vivent et consomment comme des porcs.
2. éliminer la concurrence en limitant drastiquement et autoritairement
   l’accès aux ressources. Favoriser une régulation néo-darwinienne de la
   population en dégradant globalement les conditions de vie : limitation de
   l’accès à la nourriture, au logement, aux soins, au repos et à l’éducation. Ne
   conserver, dans un état de servitude volontaire, que la partie de la population
   nécessaire pour produire les biens indispensables au confort de la minorité
   dominante. Libéré du poids démographique, continuer de gaspiller et de se
   goinfrer sans se soucier des conséquences.

À votre avis, quel choix ont bien pu faire ceux qui nous gouvernent et qui, à
ce titre, sont au sommet de notre chaîne alimentaire spécifique ?
Si vous pensez que c’est la frugalité volontaire, je crois que vous n’avez
toujours rien compris à la sombre dualité de la nature humaine.

Surtout
qu’en ce moment, ça tombe dru des hauteurs stratosphériques du pouvoir. Les
puissants, les inamovibles, les intouchables du sommet, les roitelets, les maîtres
du monde se cassent la gueule à grand fracas sous les vivats de la foule en
délire venue assister à la fin des tyrans, voire la précipiter. Ni son pétrole,
ni ses armes, ni ses valoches bourrées de devises sonnantes et trébuchantes, ni
même ses dossiers probablement fort instructifs sur les autres riches et
puissants de la planète n’ont protégé finalement Kadhafi d’une exécution
sommaire, d’une balle en pleine poire. Un monde sans Kadhafi, j’ai juste un peu
de mal à m’y faire, tant ce dictateur avait l’air indépassable. Et puis
finalement non, Kadhafi n’est pas plus bullet proof que les autres,
mais je n’arrive pas à me décider à trouver cela totalement réjouissant.

Un autre qui vient de se viander avec encore plus de lourdeur que je ne l’ai
fait mercredi dernier en sortant de chez le boucher, juchée sur des talons
biseautés aussi neufs qu’instables, c’est DSK. Ça, c’est de la crêpe de
première catégorie, sans fleurs ni couronnes. Faut dire que comme toutes les
choses creuses et remplies de vide, les politiques nous avaient habitués à
leur
art consommé du rebond : une fois à terre, deux fois plus hauts
ensuite, la martyrologe en prime. Mais là, celui qui tenait le monde au creux
de sa pogne (entre autres choses)
voit ses amis de toujours sauter du navire avec l’empressement de
circonstance des rats du Titanic quand l’insubmersible se retrouva la quille à
l’air.

Je ne peux que me demander quel genre d’amis peut bien s’être agglutinés autour
d’un type si manifestement omnibulé par sa quête du pouvoir absolu, si
préoccupé du succès de sa gueule avant la tienne, si dévoré par
l’ambition la plus brutale et la plus primaire. La bonne nouvelle, pour lui,
c’est que maintenant, il va pouvoir enfin faire le compte de ses vrais amis, le
satyre des backroom du pouvoir. Probablement sur les doigts d’une
seule main… certainement moins encore que cela.

Cela dit, je me suis toujours demandé quel genre d’amie je suis, moi-même. Je
n’aime pas particulièrement les gens les plus faciles d’accès, les plus
accommodants, les plus flatteurs, les satisfaisants pour mon petit ego. J’ai un
mal de chien à admettre que je me suis peut-être trompée dans certaines de mes
affinités sélectives, je m’espère d’une fidélité d’airain, de la trempe de
celles qui restent là dans le cœur de l’adversité… sauf que j’ai rarement eu
l’occasion de mettre à l’épreuve l’indéfectibilité de mes amitiés, vu que
l’adversité tombe plus souvent qu’à son tour sur ma gueule plutôt que sur celle
de mes amis. Parfois, je me demande ce qui pourrait me conduire à ne pas
pardonner à un ami, si l’amitié doit être indulgente ou exigeante, constante ou
fluctuante, profonde ou légère comme une bonne grosse déconnade. Est-ce que je
pourrais rester aux côtés d’un ami qui se DSKtise avec l’âge ? Est-ce
qu’il y a vraiment du mérite à n’être pote qu’avec des gens exemplaires,
merveilleux, sympathiques, entiers, pourvus de toutes ces qualités que l’on
aimerait bien s’approprier par simple contact osmotique ? N’y a-t-il pas
plus de grandeur à aimer les gens qui ne sont pas vraiment aimables, à ne se
concentrer que sur la seule petite qualité qui surnage comme elle peut sur un
océan de médiocrité humaine ? L’amitié est-elle vraiment une affaire si
sérieuse que cela ou n’est-ce que l’arme privilégiée des opportunistes pour
s’élever au-dessus de la fange leur profond manque d’ambition
humaine ?

Bizarrement, je me dis que ce soir DSK va être bien plus proche que moi de la
réponse à ces épineuses questions.

Et en seconde intention, je me dis aussi que toutes ces chutes récentes de ce
que nous jugions indéboulonnable nous confirment dans notre intuition
première : rien de ce qui a été fait par l’homme ne peut être défait de la
même manière.
Il n’existe donc pas d’horizon indépassable.

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