Quand j’étais gosse, les vacances commençaient obligatoirement à
quatre heures du matin. Pas 3 h 55 ou 4 h 5, non, 4 h
du matin, avec la précision d’une horloge suisse. C’était le moment,
généralement froid même en plein mois d’août, où mon père passait en mode
râleur :

• Bon, là, faut y aller, parce que sinon, on va se faire coincer à Valence
  | Béziers | Bordeaux | Dax !

La carte de France était alors terriblement différente de ce qu’elle est
aujourd’hui : un fin réseau de routes nationales ponctué, de-ci de-là, par
de gros points noirs, les comédons routiers de mon père, à savoir les foutues
villes qui se révélaient être d’infâmes cloaques automobiles si on s’aventurait
à les traverser à un horaire autre que celui qu’il avait calculé. Ça m’a
toujours fait marrer, ces départs à la fraîche, la tête dans le pâté, le plus
souvent avec une copine invitée pour l’occasion. Là réside le grand avantage
d’être enfant unique : j’ai toujours pu choisir qui allait avoir l’honneur
de partager mes vacances. Je ne savais pas et je ne saurais jamais si
l’embouteillage de 16 h 5 est vraiment pire que celui de
15 h 58, mais depuis, ma propre expérience de voyageuse frustrée m’a
appris qu’il suffit parfois d’une poignée de minutes pour s’échapper du tsunami
incontrôlable des vacanciers qui se jettent sur la route. Car telle a toujours
été l’idée de mon père : plus on est en avance sur la vague et plus vite
on est arrivé à destination. Sauf que je n’étais jamais pressée, jalouse que
j’étais de ces quelques heures passées dans l’habitacle avec mon géniteur, dans
la seule compagnie de nos discussions et de la France, la grande et magnifique
France, avec ses routes interminables, ses bleds pittoresques, ses petits
restos improbables et son lot de surprises inépuisables.

C’était un autre temps, celui des congés payés, des grandes migrations
estivales. C’était le temps de la fidèle 4L et de ses sièges de tissus qui
flinguaient le dos, des amoncellements de bagages qui dégueulaient du coffre
vers ma banquette et dans lesquels je me creusais une tanière branlante que je
tapissais de coussins et de mon vieux duvet tout synthétique à impression de
mappemonde. C’était avant les ceintures de sécurité à l’arrière, du temps où
l’on pouvait se faire un lit dans la voiture pour se reposer des langueurs du
trajet. C’était du temps des routes nationales bordées d’allées de platanes
majestueuses qui protégeaient les voyageurs des ardeurs du soleil d’août.
J’aimais l’effet stroboscopique du défilé des feuillages sur mon visage,
j’aimais ses tunnels de verdure qui serpentaient dans les plaines, partaient à
l’assaut des collines, se perdaient dans les garrigues et les piémonts un peu
pelés. Quand on avait soif, on s’arrêtait dans le premier petit village
sympathique qui présentait à nous et nous allions au bistrot, écluser, lui une
bière, moi un Orangina dans sa petite bouteille ronde, et nous commentions les
maisons, les boulistes, les vieux qui jouaient au PMU ou à la belote, nous
regardions vivre un village que nous ne connaissions pas et où nous ne
reviendrions jamais. Parfois, mon père entamait la discussion avec le patron ou
un autre client et nous faisons le plein d’histoires au moins autant que de
boissons.

Le meilleur, c’était l’arrêt du midi, souvent dans une pension de famille, un
routier, une petite auberge, un troquet de village qui épanouit sa terrasse à
l’ombre épaisse des mûriers. Exploration directe de la gastronomie locale, de
ses produits, de ses accents, de son terroir. Nous n’avions jamais aucune
garantie, pas de normes, juste la surprise de l’endroit, souvent bon, parfois
médiocre. J’ai gardé de ces voyages la passion des paysages qui défilent
lentement, de ces villages tous différents, de ses petits estaminets à la
cuisine familiale et à l’accueil chaleureux. J’ai gardé aussi ce goût de
l’errance, ce plaisir de la découverte, cette joie des chemins de traverse,
loin des grands axes, loin de la foule immense des gens pressés d’arriver et de
l’hystérie touristique.

Si je repense à ces trajets perdus, loin des métropoles et des grands axes,
c’est parce que j’ai fini par devenir moi-même une de ces étapes pittoresques
pour voyageur à la recherche d’une vie plus authentique, moins dans la frénésie
d’un monde qui coure après sa queue tout en se précipitant vers sa perte. Je
repense à cette France des régions parce que c’est un peu le genre de voyage
d’Éric Dupin a entrepris récemment,
jusqu’à en faire un livre de voyage, non pas de grands récits exotiques, mais
de petites rencontres humaines et chaleureuses.

J’ai bien aimé sa démarche, son rythme tranquille et sa trajectoire erratique,
à la lisière des guides touristiques et des grandes migrations. Éric n’est pas
un Kerouac moderne, c’est un explorateur de vies, de postmodernité, de toute
cette humanité qui se planque autant qu’elle le peut à la marge du système, en
espérant que la tempête passera plus haut. Il commence son exploration de cette
France que les Parisiens appellent « profonde », sans doute par effet de
contraste avec la superficialité de leur mode de vie, par la ville même où j’ai
commencé mon propre voyage, il y a déjà 40 ans. De cités ouvrières
désindustrialisées en villages oubliés de tous, en passant par des contrées où
les néo-ruraux se font chaque jour plus nombreux, Éric dresse le portrait
d’une
France fatiguée du mythe de la modernité, celle qui me racontait déjà,
étant enfant, que les autoroutes, c’est quand même mieux que les nationales
sinueuses bordées d’arbres meurtriers. Bizarrement, malgré cette grande
désillusion, le parcours erratique d’Éric le mène le plus souvent dans des
poches de résistance active où des gens de bonne volonté sont en train de
construire le monde de demain, un monde connecté, relocalisé, plus solidaire,
plus humain surtout. Jusqu’au moment où l’on s’est retrouvé à arpenter ensemble
un sentier des Pyrénées, devisant sans fin sur l’état du monde et sur notre
capacité à y exister malgré tout.

Effet miroir et mise en abîme : moi qui aime tant rencontrer d’autres
lieux et d’autres gens et de vous en faire le récit, me voilà prisonnière d’un
autre regard et personnage d’un bouquin à l’insu de mon plein gré. Toute ma
chance, c’est qu’Éric a de l’indulgence dans son regard et de la tendresse dans
son propos pour cette immense galerie de personnages qu’il a édifiée tout au
long de ses Voyages en France.

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Quand j’étais gosse, les vacances commençaient obligatoirement à
quatre heures du matin. Pas 3 h 55 ou 4 h 5, non, 4 h
du matin, avec la précision d’une horloge suisse. C’était le moment,
généralement froid même en plein mois d’août, où mon père passait en mode
râleur :

• Bon, là, faut y aller, parce que sinon, on va se faire coincer à Valence
  | Béziers | Bordeaux | Dax !

La carte de France était alors terriblement différente de ce qu’elle est
aujourd’hui : un fin réseau de routes nationales ponctué, de-ci de-là, par
de gros points noirs, les comédons routiers de mon père, à savoir les foutues
villes qui se révélaient être d’infâmes cloaques automobiles si on s’aventurait
à les traverser à un horaire autre que celui qu’il avait calculé. Ça m’a
toujours fait marrer, ces départs à la fraîche, la tête dans le pâté, le plus
souvent avec une copine invitée pour l’occasion. Là réside le grand avantage
d’être enfant unique : j’ai toujours pu choisir qui allait avoir l’honneur
de partager mes vacances. Je ne savais pas et je ne saurais jamais si
l’embouteillage de 16 h 5 est vraiment pire que celui de
15 h 58, mais depuis, ma propre expérience de voyageuse frustrée m’a
appris qu’il suffit parfois d’une poignée de minutes pour s’échapper du tsunami
incontrôlable des vacanciers qui se jettent sur la route. Car telle a toujours
été l’idée de mon père : plus on est en avance sur la vague et plus vite
on est arrivé à destination. Sauf que je n’étais jamais pressée, jalouse que
j’étais de ces quelques heures passées dans l’habitacle avec mon géniteur, dans
la seule compagnie de nos discussions et de la France, la grande et magnifique
France, avec ses routes interminables, ses bleds pittoresques, ses petits
restos improbables et son lot de surprises inépuisables.

C’était un autre temps, celui des congés payés, des grandes migrations
estivales. C’était le temps de la fidèle 4L et de ses sièges de tissus qui
flinguaient le dos, des amoncellements de bagages qui dégueulaient du coffre
vers ma banquette et dans lesquels je me creusais une tanière branlante que je
tapissais de coussins et de mon vieux duvet tout synthétique à impression de
mappemonde. C’était avant les ceintures de sécurité à l’arrière, du temps où
l’on pouvait se faire un lit dans la voiture pour se reposer des langueurs du
trajet. C’était du temps des routes nationales bordées d’allées de platanes
majestueuses qui protégeaient les voyageurs des ardeurs du soleil d’août.
J’aimais l’effet stroboscopique du défilé des feuillages sur mon visage,
j’aimais ces tunnels de verdure qui serpentaient dans les plaines, partaient à
l’assaut des collines, se perdaient dans les garrigues et les piémonts un peu
pelés. Quand on avait soif, on s’arrêtait dans le premier petit village
sympathique qui se présentait à nous et nous allions au bistrot écluser, lui
une bière, moi un Orangina dans sa petite bouteille ronde, et nous commentions
les maisons, les boulistes, les vieux qui jouaient au PMU ou à la belote, nous
regardions vivre un village que nous ne connaissions pas et où nous ne
reviendrions jamais. Parfois, mon père entamait la discussion avec le patron ou
un autre client et nous faisons le plein d’histoires au moins autant que de
boissons.

Le meilleur, c’était l’arrêt du midi, souvent dans une pension de famille, un
routier, une petite auberge, un troquet de village qui épanouit sa terrasse à
l’ombre épaisse des mûriers. Exploration directe de la gastronomie locale, de
ses produits, de ses accents, de son terroir. Nous n’avions jamais aucune
garantie, pas de normes, juste la surprise de l’endroit, souvent bon, parfois
médiocre. J’ai gardé de ces voyages la passion des paysages qui défilent
lentement, de ces villages tous différents, de ses petits estaminets à la
cuisine familiale et à l’accueil chaleureux. J’ai gardé aussi ce goût de
l’errance, ce plaisir de la découverte, cette joie des chemins de traverse,
loin des grands axes, loin de la foule immense des gens pressés d’arriver et de
l’hystérie touristique.

Si je repense à ces trajets perdus, loin des métropoles et des grands axes,
c’est parce que j’ai fini par devenir moi-même une de ces étapes pittoresques
pour voyageur à la recherche d’une vie plus authentique, moins dans la frénésie
d’un monde qui court après sa queue tout en se précipitant vers sa perte. Je
repense à cette France des régions parce que c’est un peu le genre de voyage
qu’Éric Dupin a entrepris récemment,
jusqu’à en faire un livre de voyage, non pas de grands récits exotiques, mais
de petites rencontres humaines et chaleureuses.

J’ai bien aimé sa démarche, son rythme tranquille et sa trajectoire erratique,
à la lisière des guides touristiques et des grandes migrations. Éric n’est pas
un Kerouac moderne, c’est un explorateur de vies, de postmodernité, de toute
cette humanité qui se planque autant qu’elle le peut à la marge du système, en
espérant que la tempête passera plus haut. Il commence son exploration de cette
France que les Parisiens appellent "profonde", sans doute par effet de
contraste avec la superficialité de leur mode de vie, par la ville même où j’ai
commencé mon propre voyage, il y a déjà 40 ans. De cités ouvrières
désindustrialisées en villages oubliés de tous, en passant par des contrées où
les néo-ruraux se font chaque jour plus nombreux, Éric dresse le portrait
d’une
France fatiguée du mythe de la modernité, celle qui me racontait déjà,
étant enfant, que les autoroutes, c’est quand même mieux que les nationales
sinueuses bordées d’arbres meurtriers. Bizarrement, malgré cette grande
désillusion, le parcours erratique d’Éric le mène le plus souvent dans des
poches de résistance active où des gens de bonne volonté sont en train de
construire le monde de demain, un monde connecté, relocalisé, plus solidaire,
plus humain surtout. Jusqu’au moment où l’on s’est retrouvé à arpenter ensemble un
sentier des Pyrénées, devisant sans fin sur l’état du monde et sur notre
capacité à y exister malgré tout.

Effet miroir et mise en abîme : moi qui aime tant rencontrer d’autres
lieux et d’autres gens et vous en faire le récit, me voilà prisonnière d’un
autre regard et personnage d’un bouquin à l’insu de mon plein gré. Toute ma
chance, c’est qu’Éric a de l’indulgence dans son regard et de la tendresse dans
son propos pour cette immense galerie de personnages qu’il a édifiée tout au
long de ses Voyages en France.

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La directrice générale de l’Organisation mondiale de la santé (OMS), Margaret Chan, s’est félicitée, lundi 28 mars, des premiers résultats du comité d’évaluation sur la gestion de la grippe H1N1, qui, selon elle, blanchit l’organisation des accusations de collusion avec les groupes pharmaceutiques.

Le déluge de rapports

L’OMS est une machine à lire, à gérer, et à donner des « conseils » dans tellement de domaines qu’elle est inondée de paperasse. Elle n’arrive pas à éponger (sic) toutes les masses de données dans divers domaines, – entre autres, celui de l’alimentation – dont elle a réussi à analyser 900 agents de conservation, aspartame, etc. Une liste de 4000 ou 5000. Elle a tellement peu le temps, que les compagnies ont le temps d’en fabriquer dix qui ne sont pas sous contrôle.

Toutes ces grosses organisations de structure « mondialiste » sont des queues de serpent du nouvel ordre mondial. ( NWO).

On s’attendait à quoi?

Qu’ils se noircissent entre eux?

L’un crée le cancer, l’autre n’a pas les moyens de le contrer, ni la volonté.

En plus, ils se font vivre entre elles.

C’est l’arrivée depuis belle lurette des kapos doctorisés, des salauds à blouse blanche, qui ont un rôle fort utile :

Ils lisent des rapports et en produisent d’autres.

Les douches à l’eau de javel

Pas besoin d’être un petit génie dans une éprouvette pour voir la falsification globalisée pour s’en rendre compte : n’importe lequel humain un brin sensible n’a qu’à visionner le documentaire Notre poison quotidien pour comprendre que nos sociétés sont  maintenant gérées   par une flopée de kapos à gros titres.

Ils mensongent à bouche que veux-tu!

On dirait des gamins qui passent chez le directeur de l’école.

Les Ponce Pilate sont une nouvelle souche résiduelle de la noblesse passée par le couloir des universités, plaqués diplômés, donc déclarés aptes à « agir » et à « décider » du bien commun.

Mais ils s’en lavent tous les mains. L’histoire est vieille comme le monde.

« S’en laver les mains«

est une expression qui fait référence au comportement de Ponce Pilate, Préfet d’une province romaine au moment de la crucifixion de Jésus et décrit dans la Bible. Ce passage raconte que les juifs auraient conduit le Christ devant Ponce Pilate en le présentant comme un rebelle très dangereux. Ils lui auraient alors demandé de le juger et de le condamner à mort. Après l’avoir interrogé, Pilate ne vit aucune raison de le condamner. Or, à cette époque, la coutume voulait qu’on libère un prisonnier à l’occasion de Pâques. Pilate pensa alors à Barabbas, un détenu qu’on lui avait présenté comme un meurtrier. Il eut l’idée de demander à la foule qui elle préférait libérer, pensant que celle-ci opterait pour Jésus plutôt que pour un criminel. Pourtant, le peuple choisit de libérer Barabbas, réclamant toujours la condamnation à mort de Jésus. Alors Pilate, voyant qu’il allait provoquer une émeute, abandonna Jésus à la foule, se lava les mains devant celle-ci et déclara : « Je suis innocent du sang de ce juste, vous, vous y aviserez » ; ce qui signifiait que le sort du Christ lui était égal, et qu’il se dégageait de toute responsabilité. Aujourd’hui, l’expression est restée et s’utilise toujours dans le même sens, pour signifier que l’on se moque totalement de quelque chose, qu’on ne s’y intéresse pas.

C’est assez aisé de se blanchir entre eux. Ils ont le pouvoir de le faire, et ladite « qualification ».

MIEUX GÉRER LES CONFLITS D’INTÉRÊTS

La responsable de l’organisation basée à Genève, mise en cause pour sa gestion de la première pandémie du XXI^e siècle, en 2009, a toutefois reconnu que l’OMS, comme le souligne le rapport préliminaire d’experts, « doit gérer beaucoup mieux les potentiels conflits d’intérêts ».

Elle a également admis que des « définitions rigides », notamment sur les critères de sévérité jugés mal adaptés, avaient gêné la gestion du virus d’origine porcine, aviaire et humaine apparu au Mexique au printemps 2009. Elle a finalement salué ce « document préliminaire, ses conclusions et ses recommandations. Nous ferons tout notre possible pour le mettre en pratique », a-t-elle promis.

Madame Chan a du savon plein la bouche. Les enfants adorent faire des bulles. Rien qu’en parlant elle doit garnir le ciel ….

La beauté des enfants qui font des bulles est qu’ils ne tuent personne…

La légèreté de l’être humain est maintenant payée par les États qui passent le siphon dans les poches des citoyens.

Ils vous diront que « les temps sont durs »…

On cultive des mollusques…

Assez surprenant!

par Marie-Andrée Chouinard, Mondialisation.ca, Le Devoir

Le gouvernement canadien a joué un odieux détachement dans le dossier d’Omar Khadr, le seul enfant-soldat détenu à Guantánamo. Faible joueur sur la carte mondiale des Affaires étrangères, comme son cuisant échec à l’ONU le confirme, ce gouvernement a poussé loin, très loin, le mépris des droits de son propre ressortissant. Avec une constante obstination, il a toujours refusé de rapatrier M. Khadr.

C’est cette indifférence qui a mené M. Khadr là où il est maintenant, c’est-à-dire devant la Cour martiale américaine, désormais en attente d’un verdict. Il est le premier de tous les détenus de Guantánamo à subir un procès en vertu des nouvelles règles régissant les commissions militaires, sous l’administration Obama. C’est le seul Occidental incarcéré à Cuba à n’avoir pas été rapatrié par son propre pays. Il avait 15 ans lorsqu’il fut arrêté en 2002. Les années ont passé, mais c’est bel et bien d’un enfant-soldat qu’il est question, il ne faut pas l’oublier.

Les demandes de rapatriement de M. Khadr sont restées vaines, et ce, en dépit de tous les jugements qui ont démontré comment le Canada avait bafoué les droits de son propre citoyen. Alors que se négocie actuellement une entente à l’amiable entre les avocats de M. Khadr et les Américains, on se désole de voir ce dossier cheminer dans l’indifférence politique.

Comme l’étale le documentaire Vous n’aimez pas la vérité — que le Bloc québécois présente aujourd’hui aux députés à Ottawa —, cette froideur «canadienne» fut subie par Omar Khadr alors qu’il n’avait que 16 ans. Interrogé par les agents du Service canadien de renseignement de sécurité (SCRS), le jeune homme comprend rapidement que ses «sauveurs» logent dans le camp des bourreaux, et que cet interrogatoire n’est pas mené selon les règles. Il a sûrement compris aujourd’hui qu’il n’aura pas le procès juste et équitable qu’il revendiquait à bon droit.

Laissé à son sort par les autorités canadiennes, il aurait maintenant choisi de plaider coupable — la date du procès, où ne se discutera vraisemblablement que la peine, est reportée au 25 octobre. D’ici là, deux ballets se jouent, sans spectateurs.

Le premier est juridique, et n’engage pas nommément le Canada, qui n’a pas à se mêler d’une procédure pénale. Le second est politique, et concerne totalement le Canada, qui discute sûrement avec les États-Unis de l’épilogue de cette histoire pathétique. Les tractations entre les deux pays concernent par exemple le lieu où M. Khadr purgerait sa peine s’il devait vraiment plaider coupable comme on le dit. Mais le terrain diplomatique est fragile, et c’est sans doute dans ses relations avec les États-Unis que le Canada a le plus à perdre.

Pendant que se joue cette valse politicojuridique, un homme semble avoir abdiqué. Parce que son pays a littéralement abdiqué face à lui.

© Droits d’auteurs Marie-Andrée Chouinard, Le Devoir, 2010

L’adresse url de cet article est: www.mondialisation.ca/index.php?context=va&aid=21536

Photo : Flickr Constantelevitation / Back To Reality

Québec, Écosse, Catalogne, trois nations « sans pays » tiraillées par leur rêve d’indépendance, se rejoignent sur l’écran dans Questions nationales, un documentaire indépendant et non partisan réalisé par Roger Boire et Jean-Pierre Roy. La première mondiale du film aura lieu dans le cadre du Festival des films du monde, le 31 août à 19 heures, en présence de l’ex-Premier Ministre du Québec, M. Bernard Landry.

Tourné en français, anglais et catalan en 2007 et 2008, particulièrement lors des campagnes électorales québécoise et écossaise, le film s’ouvre, sur la scène politique locale, aux arguments de Bernard Landry, Gilles Duceppe, Jonathan Valois, Louis Bernard, Stéphane Dion ainsi qu’aux réflexions de Louis Balthazar, Guy Laforest, Jocelyn Letourneau, pour ne nommer que ceux-là. Les réalisateurs ont aussi recueilli les propos de nombreux intervenants majeurs dans le débat sur la question nationale en Ecosse et en Catalogne.

Désireux d’apporter une bouffée d’air frais et redonner un nouveau souffle au débat sur la souveraineté du Québec, Questions nationales s’interroge sur les raisons qui ont empêché jusqu’ici le Québec de devenir indépendant. Pourquoi le Québec hésite-t-il tant à faire la souveraineté? Depuis l’arrivée du mouvement souverainiste au Québec, il y a plus de 40 ans, plusieurs pays, partout sur la planète, ont choisi l’indépendance. Pourquoi pas le Québec? Qu’est-ce qui freine tant ce rêve? Est-il inaccessible, fuyant ou simplement latent? Et ce lien Canada-Québec, ce « moi en toi et toi en moi »? Sommes-nous prêts à « nous quitter nous-mêmes »?  Notre confort sème-t-il l’indifférence? N’avons-nous pas encore trouvé de bonnes raisons de nous séparer?

Et comment les autres nations se débrouillent-elles avec un tel dilemme : celui de partir ou rester, celui de briser un pays pour en créer un autre? Les Écossais, au Royaume-Uni, jonglent avec ce même destin : union ou séparation. Quitter, oui, mais à quel prix? Comment imaginer une telle transition politique, économique et juridique avec l’Empire britannique? De leur côté, en Espagne, les Catalans ont-ils la liberté de penser à s’affranchir? Leur langue et leur culture pourront-elles survivre encore longtemps dans une Espagne fermée aux nationalismes en son sein? Comment la réalité de ces deux autres peuples nous permet-elle d’y voir plus clair, ici?

Questions nationales est d’une durée de 92 minutes. À l’affiche au cinéma Quartier Latin le lundi 31 août à 19h00 et le mercredi 2 septembre à 13h00.  Après son lancement au Festival des films du monde, le film prendra l’affiche du Cinéma de l’ONF du 17 au 22 septembre prochains.

Source: questionsnationales-lefilm.net

Ce texte est une gracieuseté du site Les 7 du Québec

Suite à l’article Une cure de grippe aviaire et mercure, je vous propose ce documentaire sur les vaccins. On refuse souvent de se l’admettre, mais nous avons été victimes de propagande et de désinformation. Notre jugement en est affecté. La majorité de la population et surtout les professionnels de la santé comme les médecins et les infirmières sont mal informés et prennent pour acquis que les vaccins sont bénéfiques et largement sans danger. On part avec l’hypothèse de départ que les vaccins sont nécessaires et que la santé de nos enfants et des autres est menacée s’ils ne sont pas vaccinés. On vous fait sentir coupable, irresponsable et à la limite criminel si vous refusez de faire vacciner vos enfants. On vous regarde avec l’air scandalisé, avec un regard méfiant et incrédule, comme si vous étiez dérangé.

Pourtant. Les ingrédients contenus dans les vaccins sont loin d’être rassurants et il n’y a personne au monde qui peut nous assurer hors de tout doute qu’ils sont sans danger un coup injectés dans le sang de nos enfants. Les dernières recherches qui ont été effectuées sur les effets du thimérosal, un dérivé du mercure utilisé dans certains vaccins comme préservatif, remontent à 1929, aux États-Unis. C’était la première recherche sur le sujet… et la dernière d’ailleurs. Oui, en 1929 et sur 27 personnes seulement. Depuis, aucune agence de la santé gouvernementale n’a effectué d’analyses sur le thimérosal. Si vous vous demandez ce que le mercure cause comme dommage au cerveau et à ses neurones, même en quantité infinitésimales, je vous conseille fortement de visionner cette courte vidéo de quatre minutes (en anglais, mais les images valent mille mots, vous comprendrez tout) du département de biologie et biophysique de la faculté de médecine de l’Université de Calgary:

Ceci aide à mieux comprendre les effets dévastateurs que peut avoir le thimérosal, un dérivé du mercure, avec les doses répétées et cumulatives que les enfants reçoivent maintenant.

Une enquête du gouvernement américain admet maintenant le lien possible entre l’autisme et les vaccins. Les cas d’autisme sont passés de 1 enfant sur 100 000  il y a vingt ans, à 1 enfant sur 175 aujourd’hui, chiffre du Centers for Disease Control and Prevention. Les doses vaccinales ont augmentées de trois fois aux États-Unis. Lorsque les effets cumulatifs des quantités de thimérosal que les enfants reçoivent à travers la trentaine de vaccins furent finalement mesurés en 1999, la FDA a découvert que les jeunes enfants recevaient plus de 100 fois les doses maximales sécuritaires fixées par l’Agence de protection de l’environnement des États-Unis (EPA) dès l’âge de 18 mois. (Source)

Il y a une liste des ingrédients que les vaccins contiennent que vous pouvez consulter ici. En plus du thimérosal, vous découvrirez d’autres ingrédients dont je vous mets au défi de trouver un médecin qui vous assurera qu’ils sont totalement sans danger, avec les études et recherches pour le prouver.

Voici quelques uns de ces ingrédients:

- des organismes génétiquement modifiés (OGM),

-des organismes clonés,

-des virus vivants,

-des fluides, fluides, organes et sang d’animaux,

-du formaldéhyde,

-de l’hydroxyde et sulfate d’aluminium,

-du MSG,

-du sulfate d’ammonium,

-des tissus de fœtus avortés humains,

-sorbitol

Rappelez-vous qu’au Québec, il n’y a rien qui vous oblige à faire vacciner vos enfants. Pourquoi prendre une chance? Prenez le temps de voir ce documentaire pour vous faire une meilleure idée à propos de tout cela. Tout est entre vos mains. Vous êtes responsables.

Personnellement, après toutes ces années de recherches, de lecture, j’en suis venu à la conclusion que je ne ferais JAMAIS vacciner mes enfants. Le principe de précaution entre en jeu car la preuve n’a jamais été véritablement établie que les vaccins sont inoffensifs. En fait, toutes les raisons de croire le contraire sont là. Nous croyons qu’ils sont bénéfiques, parce nous avons intériorisé la propagande et la désinformation, alors qu’il n’existe aucune preuve de cela.

.

SILENCE, ON VACCINE

Un film qui soulève bien des questions et qu’on essaie de dénigrer par tous les moyens. Les médias l’ont banalisé et discrédité.

http://www.dailymotion.com/video/x8lwte_silence-on-vaccine-part-14_news

http://www.dailymotion.com/video/x8lyba_silence-on-vaccine-part-24_news

http://www.dailymotion.com/video/x8lybo_silence-on-vaccine-part-34_news

http://www.dailymotion.com/video/x8lyxb_silence-on-vaccine-part-44_news